Бабушкина морковка

Летним утром  брат Володя и я  позавтракали пареной на воде картошкой без соли и хлеба. Шёл последний год войны. Наш посёлок восстанавливался после недавней фашистской оккупации. Жили впроголодь. Но радовались тому, что вернулись  домой из эвакуации. Поэтому питались тем, что выращивали на огороде. Скудного завтрака нам с  братом показалось мало. Мы вышли во двор, сели на скамейку под грушей. Брат оживился. Он предложил мне набрать щепок возле дедушкиного верстака и  сложить их в  маленькую трофейную немецкую железную печку. Володя полез на большое дерево. Там чирикали воробьи. Вскоре он вернулся с  шестью воробьиными яйцами. Мы их пожарили в ложке и съели. Но всё равно хотелось есть. И  тут мы вспомнили, Что  бабушка собиралась прореживать морковку. Но ни на огороде, ни во дворе её не было. Нам нужно было узнать, прореживала  ли бабушка морковку. Но идти на огород строго воспрещалось. Брат сказал мне: проползи между кустами картошки и  проверь морковку. Ты маленькая. Тебе можно. Я  ползла,  не поднимая головы. Когда достигла цели, то вместо морковки увидела бабушкины башмаки. Я  заплакала от стыда- вдруг бабушка подумает, хочу украсть морковку. Но бабушка подняла меня, ласково погладила меня по голове  и отдала мне большой чисто вымытой  пучок морковки