Я на улице встретил поэта.
Помню, он, когда был молодой
В каждой строчке писал лишь про это...
А теперь шёл с седой головой.
На страницах районной газеты,
Если были подборки стихов
О любви, то, конечно, про это...
С ароматом французских духов.
Его звали поэтом с приветом,
Хоть закончил он Литинститут
Всё равно, как мальчишка про это...
Он печатал стихи там и тут.
Вот идёт он, неважно одетый,
В тусклом свете вечерних огней.
Но стихи будут только про это...
У него до конца его дней.