ОН
Я художник. Я очень известный художник. Но ни выставки в моей галерее на центральной площади Амстердама, ни шумные сборища моих друзей, ни звон бокалов с шампанским, ни щебетанье райских птичек от всех известных модельеров, ни баснословные заработки, ко мне отношения сейчас не имели.
Утром, шаркая по паркету с чашкой кофе в руке, я плюхался в кресло, и смотрел на мольберт, который уже полгода был закрыт, начавшей выгорать тряпкой.
Она писала мне письма из маленькой комнаты Близ Сены...
Она писала, что ходит в танцкласс, встаёт в пять утра и пишет стихи. Иногда рисует.
А если ей хочется плакать, то у нее есть любимая скамейка у реки.
Её книга песен выйдет осенью.
Я не знал, что ей отвечать, я просто дал глупый совет беречь себя, теплее одеваться – осень, и быть поосторожнее с французскими любовниками.
Я поставил её фото к радиоприемнику, рядом с вентилятором и она на фото двигалась как живая. Я смотрел на фото, пока не выкуривал сигару.
Моя любовь к Ней - это мой крест нерешительности за глухой заколдованный стеной.
Будет ли завтра от неё письмо???
ОНА
Пусть все мои сомнения останутся как у айсберга, под серой толщей воды. Только глобальное потепление меня немного страшит. Мой милый художник, вчера был обычный вечер. Но что-то на сердце не так….
Я взяла подушку прижалась щекой к маленькому сердцу, нашитому в виде заплаточки.
Липкое время тянулось бесконечно.
В висках отдавались твои нервные шаги по паркету, звучавшие за много миль от Парижа.
Я не ждала этого вечера, не хотела погружаться в неуютные раздумья.
И тяжко, и больно, и делать нечего. И ночь чёрная и мягко скользящая, как пума с желтыми глазами.
Но решение принято, дорогой художник, поменять ничего нельзя.
Утром принесут билеты. А я, глядя в желтоватый флер фонарей, думаю, а как все изменилось, как она прожила без меня, моя маленькая и такая уютная комната. На месте ли мадам Беатрис, и по- прежнему ли у нее такие удивительные пончики?
Я смахнула ладонью слезы, сполоснула лицо и побежала спать.
Завтра будет день, и он будет прекрасен. Завтра я увижу тебя, после горьких размышлений, сомнений и тоски.
Я знаю, что больше от тебя я не уеду.
ПОСЛЕСЛОВИЕ.
Я купила обратный билет.
Он только в один конец.
Я закончила мёртвый сезон,
Шесть твоих цифр помнит мой телефон..
А пока мне нужно молчать,
Стиснув зубы до боли в висках.
Фильтр сигареты испачкан в крови.
Я возвращаюсь по минному полю любви.
Хочу каждый день умирать у тебя на руках.
Мне нужно, хоть раз умереть у тебя на руках.
Но любовь-это слово похоже на ложь.
Любовь - режиссёр с удивленным лицом,
снимающий фильмы с печальным концом.
А мне все равно - так хотелось смотреть на экран. . . .
Любовь - это то, в чем ты прав,
А я не права.
Любовь - твоё солнце, которое видит закат.
Это Я, все обиды забывший солдат.
Но любовь ещё снег и глухая стена,
Любовь- это несколько капель вина,
Любовь- это поезд Париж - Амстердам
И только туда….туда...