У ямы чёрной белые цветы

 
Зима, венки у гроба мертвой красоты,
У ямы черной мерзнут белые цветы...

По кабакам, салонам, ресторанам,
Шатаясь, будто, спьяну, шла о нём молва,
Поэта  поминали, хулигана,
Мешались с водкой правда, сплетни и хула.
И иногда, кривясь в дыму табачном,
Под злой-весёлый, пусто-праздный разговор,
Плевали в душу, словно на пол, смачно,
Плетя из матов свой похабненький узор.

Ему б уйти, и всё переиначить,
Казалось бы.., но, он не сделал ничего,
Ведь рок поэта, то, как Бог назначит,
А Бог назначил, - тридцать лет всего.