Внезапно подул ветер, и он взлетел.
Внизу остался город: там многое происходило. Кружили жёлтые смерчи из опавшей листвы, сигналили забрызганные грязью авто, молчали гипсовые драконы на барельефах.
Он видел овощные киоски и жирных крыс, деловито снующих подле ящиков с картофелем. Он пролетел над переполненным мусорным баком, где рылся бородатый бродяга в рваном пальто. Бородач охотился на пластиковые крышечки (за них неплохо платили!), и обезглавленные бутылки покорно ждали, когда их пустоту заполнит дождевая вода.
Но думать о дожде не хотелось, и он не думал, он мечтал, взлетая всё выше и выше…
«Ведь теперь я могу стать кем угодно! - посетила его шальная мысль. – Свобода, надо же! Свобода!».
Ветер, мягкий и ласковый, накрывал со всех сторон, и казалось, что это огромная невидимая рука подняла и бережно несёт его куда-то.
Он начал с упоением представлять своё будущее, сотни возможностей, тысячи путей…
Стать резной открыткой? Корабликом, который запустит в городской канал какой-нибудь мечтательный малыш? Посланием, но обязательно счастливым?
Внизу, в городе, улыбчивый молодой человек покупал у торговки букет лиловых хризантем. Они были точно тронуты инеем, хрупкие и прекрасные.
- Во что завернуть? В целлофан или бумагу? – спросила продавщица.
- Конечно, в бумагу, - ответил покупатель.
«Надо же… Я мог бы защищать букеты от ветра и холода! Как романтично!».
Он совсем не помнил, кем был раньше, до полёта, но теперь прошлая жизнь казалась совсем не важной. Важным было небо. Оно сверкало глянцевым бочком, словно гигантское голубое яблоко с едва заметным белесым налётом облаков.
Облака, тучи, дождь…
Нет, думать о дожде решительно не хотелось. Вода – мгновенная смерть. Уж это он знал наверняка! А впереди ещё столько всего интересного – поржавевшие верхушки клёнов, крыши многоэтажек, далёкие мерцающие звёзды, наконец…
И он летел, наполненный воздухом и надеждами.
Внизу, облокотившись о перила старинного моста, стоял мужчина и бездумно смотрел, как река утекает прочь. За руку его держала девочка лет семи, забавная, в смешной зелёной шапке.
- Смотри, пап. Летит! Высоко! Воздушный змей, правда?
Мужчина с трудом оторвал взгляд от жидкого свинца, каким представлялась ему грязная городская река. Устало поднял голову вверх.
- Да, ну, Вера! Какой там воздушный змей… Просто бумажный пакет! Выходные, мусор два дня не вывозят, летает тут всё! Безобразие. Смотри-ка, небо нахмурилось… пора нам домой, пока не хлынуло.
Но бумажный пакет этих слов не слышал, представляя себя вольной птицей – журавлём или аистом, вырезанным из альбомного листа.
Он парил над городом, поднимался всё выше и выше, дерзко и бесстрашно…
Он летел и дышал ветром, пока не начался дождь.
***
Октябрь 2016
Киев