(Из сборника «Сказки для взрослых»)
Пишу письма и отсылаю в Никуда. Никуда – это и адресат, и место отправления, и почтовое отделение. Никогда не старалась представить себе ни той почты, где присланные письма проштамповывают и раскладывают по адресам, ни той местности, где находится, наверняка маленькая, как избушка станционного смотрителя, почта. Говорят, когда пишешь, надо представлять того, кому ты пишешь. Зачем?
Совсем не обязательно. Мой адресат не представляем. То есть, я совсем не представляю того, кто нетерпеливо заглядывает в почтовый ящик в ожидании моей корреспонденции. Не представляю, где приколочен этот самый ящик и нужно ли до него идти по лужам, если идёт дождь или письма подсовывают под специально прогрызенную мышами щель под дверью. Есть ли у этого адреса реальное географическое обозначение на плане города, карте страны, точки на глобусе? Ну и что с того?
Зато мне не снятся по ночам кошмары, что этот город оккупировали враги, захватили «почту-телеграф-телефон» и теперь сидят на груде не разнесенных адресатам писем и нахально суют нос между не предназначенных для посторонних, описывающих какие-то события, строчек. Мне снятся комары, звенящие в высоких зарослях розового иван- чая, растущего у воды лодочной станции и большая, белая, будто ненастоящая луна. Мне снится запах мокрых, обсыхающих на ярком солнце после ночного ливневого дождя скрипучих, невероятных по красоте, сосен: стройных, с рельефной красно-коричневой, пахнущей смолой, уложенной гораздо круче, чем любая черепица на крышах человеческих домишек, толстой, тёплой на ощупь корой. Мне снятся сны, где я подглядываю через раздвинутые камыши на противоположный берег, где, я точно знаю, есть два озера, маленькая уютная банька и целые поляны черники с вкраплениями душистой земляники, меж её ушастых кустиков… Рыжая неоседланная лошадь пасётся, отмахивая длинным черным хвостом навязчивых оводов и смотрит на меня узнающими, черными влажными глазами. «При-вет», - моргает мне лошадь с того берега. «При-вет»,- моргаю ей я и тоже, в знак «солидарности» закусываю длинную сочную травинку с метелкой незрелых семян на кончике…
Я не знаю своего адресата, мои письма уносит электронная почта. А, куда?... Зачем мне знать. Быть может, мешок с письмами подхватят с почты в «нигде» болтливые и неаккуратные сороки, уронив его второпях над тем самым озером, и значит в этот день читателями писем станут молчаливые мудрые рыбы, да кокетливо извивающиеся длинные, как манекенщицы на подиуме, водоросли. Быть может, уже разложенных горкой по адресам, прихватит их вместе с другими бумагами игривый ветер: что ему стоит раскидать по почтовым ящикам какую-то пачку писем, ведь у него столько проворных рук! Но, будучи в игривом настроении, он решает сделать из уныло лежащей корреспонденции праздничный салют: он поднимает конверты высоко вверх и пускает их по ветру, где они ещё долго мелькают и трепещут в воздухе, словно выпущенные на волю бабочки. Ветер доволен своей работой. Довольны и те, кто любуется на нежданный подарок: каждому зеваке, буквально свыше приходит персональный, запечатанный ответ. Люди останавливаются пораженные тем, как точно и подробно был рассмотрен их вопрос и какие ясные, несложные даны указания для решения проблем, от которых они до сих пор не могли избавиться… И прижав слегка потрепанный в круговерте танца конверт, люди становятся счастливыми. Потому что знают: они не одиноки, и что этому миру вовсе не всё равно как они живут, от чего страдают и на что надеются...
……………………………………………………
Пишу письма и отсылаю в Никуда. Это стало моей привычкой. Никаким, конечно, ритуалом и никакой иллюзией или самообманом. Всё честно. Более того: всё тайное, рано или поздно, становится явным. Может, для кого-то одного, а, может, для всех ....
;):)
(фото: Яндекс)