Мы жалуемся, милый,
Теперь всё чаще…
То шум да гам. То как в могиле
Тишь. То нам покоя не даёт
Не блеск манящей вдаль вершины,
А грусть-печаль без видимой причины…
Теперь мы знаем, милый,
Увы, горчайший
Вкус многолетия – бессилье.
И усталость от былых забот
Влачим покорно. И украдкой плачем,
И миримся без боя с неудачей.
А жить-то надо, милый...
Прошу нижайше:
Судьбы отсчитывая мили,
Меняя прыткий бег на валкий ход,
Давай смотреть не только вниз, под ноги,
Ухабы подмечая на дороге, –
А в небеса, на птиц летящих…
Когда их даже выстрел достаёт,
Они, и падая, крылами машут,
Стремясь в последнем вздохе ввысь – в полёт!
(Из сборника "Расшатанные винтики у быта")