...реальность - сплошное ****ство и дурость.
Г.Миллер
...На ней тёмно-зеленое платье.
Кафе после полуночи.Пусто. В помещении тускло светят настольные небольшие лампы ,образовывая на пальцах алую полутень.Играет тихо музыка. Возможно это блюз или джаз. Звучание вялое, тревожное. Я различаю гробовой звук саксофона.От нее как-то тоскно.
Бариста протирает столешницу.За большими окнами напротив идёт снег. Свет уличных фонарей тонет в снежной пурге. Смутное освещение очерчивает деревья. Вид за окном будто нарисован углем.Белые улицы и черные фасады зданий ,темные скелеты деревьев и серый свет еле пробивающийся сквозь метель
К утру снега будет по щиколотку.
В кафе пахнет пригоревшим кофе. Пальцы прощупывают шероховатую поверхность стола.
Бесшумно подходит бариста.Ставит перед ней большую белую чашку кофе и передо мной кремовую с чаем.Вернее с кипятком.Пакетик лежит на блюдце.
Она пьет без сахара.Я разрываю пакетик и наблюдаю как постепенно вода меняет свой цвет.
Бариста уходит так же неспешно как и подошёл.Скорее всего он хозяин этого неприметного кафетерия на углу улицы что меркнет на фоне огромных торговых центров похожих на крематории и дела у него явно идут плохо.У него угрюмые брови и потерянные глаза.
Она вдруг повышает голос
-курить можно?
Он машет ей рукой, но в его вялом взмахе руки кажется так и звучит слово "плевать".
Он приносит пепельницу и спички.Закуривает рядом с нами ,его руки дрожат и бросая на нас смущенный взгляд он уходит и я слышу за спиной как щелкают выключатели на каждом из столиков. Света становится меньше. Все утонуло в полумраке. И только наш стол алеет среди пустого,мрачного зала.
Я не знаю кто она. Не знаю её имени.Не знаю её возраста.
Её лицо помятое, уставшее. Под глазами припухлости. Взлохмаченные светлые волосы налезают на темно-серые пьяные глаза. От нее пахнет вином и дорогими духами.
На губах бордовая помада,цвет раздавленной черешни.Тушь размазалась у глаз, черными мазками легла вдоль век.
Она была своеобразно прелестна в небрежности.
Мой чай сложно назвать чаем.Я кривляюсь , вглядываясь в светло-жёлтый оттенок.
-В следующий раз бери кофе.
Я неловко отвечаю ага, но мне кажется это прозвучало так тихо, что никто не услышал.
Я могу пересесть ,но я сижу и наблюдаю за ней как за картиной.
Это место-как нарисованный кем-то момент и она вписывалась в эти стены, в этот стул и пальцы ее, нервозные ,покрасневшие у костяшек подпирают устало голову, другой рукой она держит чашку.Линия ее шеи ровная , с натянутыми как канаты венами где пульсирует кровь синевой рисуя узоры на коже. И свет от красного абажура делает ее и вовсе гротескной, далекой.
Я как всегда чувствую себя лишней.Натягиваю свитер на пальцы, заправляю волосы , кручу чашку по кругу.
Ночь будет длинной и темной. Я оглядываюсь по сторонам. Темные очертание задвинутых стульев, свет фонарей из окна ложится вдоль поверхности столов и выхватывает угрюмое лицо бариста.Он сел в конец зала.Забился в темноту и красный кончик сигареты механически дымится.
Я смотрю на нее,она смотрит в окно.
Снег не перестает идти. Валит и валит,закрашивая черные деревья в белые нарядные гирлянды.
Меня вдруг почему-то сдавливает тоска, мне так страшно ,будто я увидела нечто тёмное и бездонное внутри самой себя, не сдерживаясь я тяжело вздыхаю.
Улица за окном размытая, снежная ,пустая.И мой вздох так угрюм , что она вздрагивает.
Периодически музыка затихает и я слышу как гудит ветер, выдавливая стекла.Как стонет вьюга и снег разлетается подобно сахарной пудре.
-Куришь?
Она уже затягивается второй.
-Нет. Но может сегодня стоит начать
И я беру с пачки одну.
Дым медленно тянется вверх.
-Замечала, что люди не помнят тебя каким ты был, они лишь упрекают каким ты стал и никогда не подумают что предшествовало этому.тому кем ты есть сейчас.
Я молчу.Кружится голова.
Она продолжает.
-Хуже любви , ненависти, тоски и всему что ощущают люди есть разочарование.
-Разочарование в себе?-я спросила чисто механически, смотря в одну точку на столе.
-Возможно и в себе.После этого чувства ты уже не веришь ни во что и ничто невозможно ощутить.Разочарование как кислота.Оно выжигает тебя.И все люди, весь мир кажется дурной шуткой над которой бы надо посмеяться,но выходит только безмолвно выть внутри, а где это нутро,когда там только кишки и внутренности.
- Я не знаю. Болят нервы скорее всего.Скулят, рвут тебя изнутри.Нервы.Не верю что у человека есть душа,скорее всего это миф , как и все остальное, начиная от бога заканчивая всякой ерундой,на самом деле жизнь -простая,скучная, предсказуема.Дело может вовсе и не в мире, а в том что я просто больна. И у этой болезни мое имя.
-У этой болезни есть выход- она опускает взгляд на чашку.
Что она видит?Густое, черное кофе.Горькое.Что она чувствует внутри?
Разочарование,усталость.Она сидит , но там на глубине она продолжает ходить в потемках своего сознания, бродит по опустевшему городу где никто её не ждёт.
Я смотрю в свою чашку и вижу на самом дне свои размытые глаза. Черные провали тонут в дешёвом чае.Я отпиваю глоток, разгоняя часть своего облика.
Ночь потеряла время и действительность.Ночь превратилась в однообразный ритуал из молчание, в неисчислимое количество выкуренных сигарет,выпитых чашек кофе.
Мы могли бы говорить, но мы устали от слов за весь год что всего навсего блеф, клоунада из набора букв и звуков. Пустые обещания, клятвы, признания.Все-ложь и дерьмо.Никому не верить, выучить пару дежурных фраз и на этом можно остановиться.
Мы лишь наблюдали за снегом что лип к стеклам,за паром что вырывался из чашек, за дымом что навис над нами как сизый занавес, и больше нечего подметить.
Мужчина с потерянными глазами стоял у окна в своем углу,периодически менял диск с музыкой которая звучало всё громче, заливая протяжными звуками пространство.Она проникала в голову и все эти стулья,пол, потолок, стены ,посуда, столы,окна стали чем-то другим, не таким пресным как в любой другой день. В моей голове все перемешалось, все тревоги растворились в горьком кофе, в ее глазах, в звучании саксофона, хриплом голосе исполнителя.
Я была как в трансе.Сумрак кафе. Сумрак во мне. Непроходимый.Надоедливый.Уничтожающий.
Её помада осталась отпечатками на чашках.На фильтре сигарет,от чего она стала еще милее и грустней.
На часах было пять утра, когда хозяин выключил музыку и подошёл к нам.
-сегодня вроде новый год.-он вздыхает- я закрою это кафе навсегда.
Он забирает все чашки и пепельницу на поднос.
Его глаза красные,небритое лицо , сальные волосы. Его сутулая фигура скрывается за дверью ,расположенной за кассой.
Стол пустой. Лампа горит. Снег так же метет.
Но вокруг все уже стало иначе. Тишина.Это время осталось позади. Потеряно его очарование, уютность.Я ощущаю усталость.
-твои сигареты пахнут как мятные конфеты -я смотрю на нее. Голос мой звучит надтреснуто.
-да, они пахнут мятными конфетами.
Она набрасывает пальто.Длинное, черное, кутаясь в него как в мантию.
Достает зеркало и помаду. Ее губы снова алые.
Она смотрит на меня.Присаживается передо мной на колени и касается тюбиком помады моих губ, я ощущаю вязкую, маслянистую субстанцию и синтетический запах ягод.
-Вот так- она приподнимается-ты где проведёшь новый год?- она уже на полпути к выходу.
Я пожимаю плечами.
-накачайся снотворным и спиртным. И его встречать не надо будет.
Она улыбается.Говорит что шутит. Но в глазах другое.
Слова.И что толку?Холодные тёмно-серые глаза сказали иное, они выплеснули из себя горечь этих слов сказанных случайно.
Через минуту её уже нет.Хлопает дверь,впуская холод и горстка снега залетает на порог. Я пытаюсь увидеть её в окне.
Но она исчезла.Такое чувство, что её и не было со мной всю ночь.
На губах её помада, а в кафе пахнет ментолом.
Едва уловимый запах мятных конфет.
А снег всё не перестаёт идти. Большие хлопья всё так же налипают на заиндевелые стёкла окон, светлеет и появляются первые пешеходы...