Мы познакомились в Интернете. Изредка переписывались. Ты писал стихи. Сейчас многие пишут стихи. Но обсуждение проблем нас волновавших, — сблизило.
Однажды я подумала, а кто ты на самом деле? Кто ты есть? И кто ты для меня? Если пишешь стихи, значит ты поэт. Но поэты разные — как же все-таки относиться к тебе?
Относиться в жизни или во сне, спросил ты? Сон, а что такое сон?
Это вспышка памяти или предвосхищение будущего?
Может быть, у тебя тоже есть своя вселенная. Ты по ночам облетаешь свои звезды, миллиарды вспышек света, написанные стихами.
А может, сидишь на берегу бурной реки, где на поверхности воды написаны обрывки картинок твоего будущего, легкой мозаикой выложенных течением.
Так ли это пока, мой безымянный человек? Ведь чтобы понять, мне надо заглянуть в глубину своего сознания… Может быть, твой разум посылает мне сигналы и надо только суметь их разгадать.
Мы просыпаемся, ходим, дышим, творим, любим. А мне иногда кажется, что эта реальность — продолжение сна. Может быть, где-то ты мелькнул передо мной, может это воспроизведение того, что уже было когда-то?
Может, не может — нет, да, спирали.
Как мне заглянуть в будущее, понять прошлое, исправить настоящее и найти тебя.
Во вселенной все развивается по спирали, жизнь и смерть тоже по спирали, и сон тоже…
Спирали соприкасаются, они переходят из одной планеты к другой. Они сливаются и расходятся. Может, место соприкосновения спиралей и есть то место, где я увижу тебя? Может, это место, где я узнаю тебя, все пойму и мы сольемся воедино?
А возможно, мы встречались в старинном особняке? Я помню тот музыкальный вечер, там один из коридоров был чуть освещен. В старинных зеркалах плавали мутные тени. Когда я стояла перед зеркалом, в его глубине мелькали какие-то пятна, похожие на символы, не имя ли то было твое? Ведь я видела себя в зазеркалье.
Да, надо встать перед зеркалом, углы сгладятся, сознание прояснится, и чувства заиграют — кто-то проводит смычком по струнам. Скрипка, скрипка, я готова тебя слушать…
Ты говорил, что понимаешь скрипку. Стоп, я вспомнила музыку твоих стихов. А если понятна музыка, то… ну конечно, слова, ты пишешь необычные стихи. Их нельзя читать, их надо слушать. Отдельные слова, ноты, ропот дождя — капли, капли-слова, разговор листьев, трепетание исповедующихся тебе листочков. А рядом она, Душа.
Все это время ты посылал мне слова, которые гуляли по коридорам моего подсознания. Вот они, вот — жесткие и нежные, иногда невольно вызывающие слезы, которые текут по щекам, а ты даже не замечаешь. Ты посылаешь мне звуки стихов, как фотоны своего таланта, а они находят мою душу и летят к ней.
Да, да, я только сейчас поняла, что шум волны, шорох деревьев, улыбка, проскользнувшая, но не оформленная мысль во сне — это попытки твоей души пробиться к моей. Значит, ты тоже искал меня.
Твои стихи становятся для меня необходимы, потому, что грань твоего таланта позволяет усугублять настоящее, вытаскивая его из прошлого.
Итак, кем ты становишься постепенно для меня — игрой теней, игрой воображения, косыми фотонами рифм?
Лучи слов в твоих стихах — они могут быть родными, теплыми. Они могут сжечь или дать жизнь — так ласково и нежно.
Я вздрогнула, чьи это руки? Я не хочу поворачиваться, я хочу иметь надежду — самое лучшее, что дает господь Бог — да, я хочу иметь надежду. Не поворачиваясь, я уже понимаю, что стою на пересечении наших спиралей.
Я чувствую, как твои — я знаю, что это твои руки — ласкают меня, медленно и нежно, теплое дыхание на губах, силуэт с отброшенными назад волосами, иногда отблеск звезды отражается в твоих зеленовато-карих глазах.
Сердце мое невольно следует за твоими ласками, но оно пока закрыто. Почему? Разве кто-то это может объяснить, откуда вдруг возникают горечь и страх, которые разъедают душу.
Я чувствую, что-то меняется, происходит.
Проблеск упавшей кометы, я вздрагиваю, а ты, прижав меня, еще раз целуешь, но так нежно, будто бабочка коснулась крылом.
И я чувствую, что ты даешь мне крылья, свои крылья, и вот я уже хочу лететь, я хочу в полет, видеть горы, упиваться свежим ночным воздухом, видеть звенящий мириадами звезд бездонный купол неба.
Свобода — вот она долгожданная свобода, наслаждение, понимание, ты рядом.
Знакомство, доверие, уверенность, преданность. Ощущение открытия, сплетения души, радость вдохновения. Я теперь знаю — ты талантливый поэт, я знаю все твои стихи, их музыку, их трепетность и жесткость. Страсть превратилась в букву, слеза –в слово. Люби, люби.
Ты дал мне прозрачность мыслей, поступков, творчества. Мы бежим по теплой летней земле, ощущая недалеко легкий бриз воды, запах свободы, запах жизни, запах рождения нового.
Ты забираешь, и ты даешь. Вдох. Шаг к жизни, к твоим творениям.
Букет цветов в твоих руках, ласки, нежность, новый день, новая жизнь, еще одно новое стихотворение…
Кому это? — Мне?
Лови! Бери! Храни! Живи!
Я открыла глаза. За окном уже было совсем светло. Первые лучи солнца заглядывали в комнату. Я протянула руку и взяла с тумбочки книгу в изящном переплете. Я уже знала, что увижу на обложке: «СПИРАЛИ».
А далее шло мелкими серебристыми буквами имя. Одно только имя. Тебя уже знают сотни читателей во многих странах.
Ты не просто ПОЭТ. Ты помогаешь людям своими произведениями стать лучше, добрее, они учатся у тебя. А главное — ты помогаешь им верить в будущее.
Спасибо мой милый ПОЭТ за все, что ты для меня сделал. Я должна покинуть тебя. Но все время я буду мысленно с тобой, и стараться во всем помогать. Ты не останешься одинок, моя звезда всегда будет гореть для тебя.
Лови! Бери! Храни! Живи!
Послесловие.
Мы закончили вахту и ужасно устали
Возвращаемся сами к себе по спирали
Пробивая свою скорлупу постепенно.
По спирали выходим в полет во вселенной.
Мы же сами себе эту жизнь выбирали
Мы идем по спирали, мы ползем по спирали.
Путь не близок у нас, и прямая – короче,
Но в дурацкие дни и бессонные ночи,
Даже если поймем мы, что прочно застряли,
Значит нужно идти по соседней спирали.