Мне рано говорить об этом,
Что делать, думаю не по годам
Я видела немного света, а лишь какой то
призрачный туман
За жизнь расплата есть,
зовется смертью, то безысходность,
безвозвратность, пыль
А много ль счастья в жизни достается?
В той жизни, что зовется быль.
Нам в ней всегда чего то не хватает
Кому таланта,денег, кутежей
Живем мы на подобии ужей
По норам лишь стемнеет, расползаясь
Расплата будет, но за что?
Не каюсь, не прошу, я говорю что чувствую,
то что в душе томится
Какому господу молиться?
Как справедливость возыметь?
Ведь каждый должен в жизни
этой всего бы поровну иметь
Создатель, как же ты в незримой дали
Так ошибиться мог, кому то
только радость дал, кому печали,больной тугой не
разрубить комок
А плата всем одна,за что же?