- Ты хочешь, чтобы я осталась?
- Да. Поэтому тебе лучше уйти.
Свет горел в комнате всю ночь. Никак я не могла понять, что происходит, когда все в этом мире засыпают. Скорее всего, я просто не желала разбираться в том, почему мне всегда хочется чтобы меня окружали люди, которые ничего из себя не представляют. Совершенно пустые и холодные, но близкие по этому вакууму внутри. Там, внутри, у них нет тепла. Потому что внутри у них не хватает шестеренок, деталей, которые приводили бы в движение их мир. А ведь давно понятно, что если у человека нет своего мира, он лезет в чужой. Причем лезет бесцеремонно, считая, что должен. Должен не отступать.
Когда-то давно так считал один дорогой мне человек. В нем тоже была пустота, но наполненная не пространством, а временем. Временем не подвластным мне.
И вот сейчас я понимаю, что когда мы с ним делали глупости, это было абсолютно обоюдное, искреннее и взаимное занятие.
Я не хотела, чтобы та история кончалась. Но она закончилась, начав новую страницу, с красной строки. Новую главу, второй книги. Или третьей. Не важно, главное, что с чистого листа.
Все прошлое осталось там, где ему место. В прошлом. Я туда даже не оглядываюсь, лишь некоторые музыкальные композиции, словно на машине времени относят меня туда, но я неизменно возвращаюсь в свое время и место.
Сюда.
Где, я знаю много человек, но все они мне чужие. И нет никого, кто бы был своим, родным и теплым. Многие набиваются в друзья, приятели знакомые и даже любовники. Многие ходят за мной по пятам, словно при крестном ходе, смотря как потерявшиеся щенки, давят на жалость, читают мораль и говорят, что у меня есть шанс.
Нет.
Я сама решу, когда он у меня будет.
Сейчас его нет.
Сейчас есть только куча народа, с мусором в голове, своими проблемами, недотрахом, недостатком внимания, и прочего. Просто одна большая куча народа, который чего-то всегда хочет.
Слов, пинков, прикосновений, встреч. Ничего нового.
Все по старому, словно по покатым крышам города Питера.
Белые ночи. Восходы, закаты, одиночество.
И никого теплого рядом. Совсем.
Хмурые лица, холодная длань.
И я бы попросила кого-то остаться, но не хочу. «Своего человека» нет среди толпы народа. А быть с кем попало, это все равно, что давать шансы каждому встречному.
Нет.
Такую роскошь я себе позволить не могу.
Слишком много сломано копий, о тепло, которое становилось льдом и разбивало мне сердце.
Слишком многих я желала удержать, четко понимая, что это не в моих силах.
Слишком часто люди из толпы оказывались пустыми барахольщиками, собирающими души.
Многое решает вера, но эту вещь я оставлю при себе.
Как и многие слова.