Разгребая памяти золу,
натыкаюсь на обломки мыслей,
на обломки чувств, что были жизнью,
на любви и ненависти мглу.
Всё, что было, всё, чем дорожил,
безвозвратно вдаль уносит время.
Как мне ненавистно это бремя,
но и любо: я ведь тоже жил.
И меня тревожили рассветы,
чаровали губы и глаза.
И бывали глупая слеза
и на ласки бурные ответы...
От раскидистого древа из годов,
из недель, из дней и из минут
отлетают листья прожитых секунд –
всё, чему я верить был готов.
И сгорают листья и гниют,
и зола не помнит, что в них было,
и над прахом этим без могилы
лишь дожди бездушные поют.
Разгребая прах прошедших лет,
я уже не верю в безмятежность,
как не верю в доброту и нежность
и любви неугасимый свет.
Над безумьем плачу я своим,
Поражаясь наглой неизбежности,
и к её предвечной неизвестности
припаду, так беззащитен и раним…