Зашить бы надо рану мне... Да кто ж её зашьёт?
Заклею пока пластырем - авось, и так сойдёт!
Не жалуюсь, не плачу я, молю лишь об одном -
Не стало всё иначе бы, пока в бреду больном.
Я силюсь быть здоровым, с бинтами на руках,
С душою обворованной. Кричу: "Я в дураках
Остаться не желаю, судьбу не обманув!"
Но чую только лаю, я к зеркалу прильнув.
Вот ведь не пруха, блин! А рана всё сочит.
Какая-то старуха клин вбивает в грудь, ворчит.
Что якобы я грешник и мне всё поделом!
Что я как пересмешник с набитым грязью ртом.
А рядом молодые толпою вторят ей.
Красивые, не злые смеются: "Воробей,
Беги сюда под лавку! Пернатый, серый псих!"
А я поднявши лапку, чирикаю на них.
Зима на ветках алой рябины прячет грусть.
Люблю я "как попало", не надо "наизусть"!
И вот опять с тревогой в морозное окно
Смотрю я на дорогу, а там всё замело.