Среди города, даже самого застроенного и пропахшего смогом, деловыми вестями, находчивыми собаками и потерявшимися людьми, всегда существует маленький островок надежды. Он может прятаться за спиной гигантов, выкованных из власти, стекла и железо-бетона. Может таиться, подобно старинному медальону, между грудями консерватории - с каштановым локоном, зажатым золотыми створками. Может цепляться старой афишей за колёса машин или даже карет - краснолаченных и поджарых. Может лопаться мыльными пузырями, вечными в своей радужности. Или застывать взглядом странника, льдисто-холодным и запальчиво-жарким - в зависимости от того, сведены мосты Времени или нет. Может разбросаться на окраине тысячами шатров - полосатых, словно штаны модника в средневековье.
Островок надежды - среди огромного города человеческой души. Пятнышко из чего-то едва слышимого и ощутимого.
Мимолётного, словно вдохновение, словно дыхание, словно Жизнь.
Художник - Томас Кинкейд.