Хоть сорок три, но никуда я не уехал.
Пусть собирал всю жизнь я в клетку чемодан.
Мечтал, что новый мир наполнит жизнь потехой,
Боялся легкости его, но клал билет в карман.
Боялся я себя увязшего бродягу,
Решившего порвать с кириллицей навек.
Увидел я в себе кричащего стилягу,
Горевшего в душе доплыть к неону рек.
Носил в себе я план - запрыгнуть на подножку,
И с ловкостью в вагон закинуть чемодан.
Свет глаз родных давал в последний миг под ножку,
Скрип сердца заглушал мечты самообман.
Бредя домой по мостовой, в разлезшихся ботинках,
Пиная пред собой распухший чемодан,
В свету ночи, в родной грязи, я зацепил пластинку всю в картинках, как в оспинках,
И вдруг представил чемодан в наклейках с разных стран.