недавно наткнулась на эссе одного французского писателя имя коего Морис Бланшо, эссе называется "Кафка и литература".
вчиталась значит-с.
читаю и понимаю, что прям вообще мне все очень нравится, что автор этот пишет и я даже с ним в том согласна, только...
о чем это он?
где то в глубине души или еще где я понимаю, хорошо, четко понимаю, что мне уж очень отзывается то, о чем он рассказывает. но сознанием уловить еще не могу.
я не знаю о чем это, о тугодумстве ли, слабоумии или концентрации внимания.
приведу пример из того эссе:
Если бы речь, и в частности литературная речь, не стремилась постоянно и заведомо к своей смерти, она бы не была возможной, ибо это движение в сторону собственной невозможности и есть задающее ее условие; это движение, предвосхищая собственное небытие, полагает свою возможность, которая по сути, бессознательно, и есть то небытие. Другими словами, речь реальна потому, что она способна проектировать себя в не-речь, которой она, не зная того, и является.
...
Мы уже отмечали, что речь наделена реальностью только в перспективе без-речия, которое она не может воплотить: она тянется к опасному горизонту, где тщетно пытается исчезнуть. Каково оно, без-речие? Здесь не обязательно это прояснять. Но напомним, однако, что для всех форм выражения оно является напоминанием об их ограниченности. Речь становится возможной за счет того, что она стремится быть невозможной. И поэтому она несет, на каждом своем уровне, долю разногласия и беспокойства, не в состоянии их преодолеть. Как только что-то становится сказанным, сразу же возникает потребность сказать что-то другое. Затем опять, нечто новое должно быть сказано, чтобы помешать стремлению всего сказанного определиться до конца, соскользнуть в непроницаемый мир вещей. Остановиться невозможно ни на уровне фразы, ни на уровне романа. Остановиться невозможно из-за разногласия, которое, едва утвердившись, постоянно возобновляется, - но и молчание здесь тоже не выход. Речь не может осуществляться через немоту: молчание - это лишь один из способов самовыражения, необоснованность которого вновь выталкивает нас в речь. Кроме того, самоубийство слов должно совершаться внутри самих слов, - самоубийство, неотступно преследующее их, но не способное состояться, ведущее к искушению пустой страницы или к безумию речи, застрявшей в мелочах. Все эти решения иллюзорны. Жестокость речи состоит в том, что она без конца упоминает свою смерть, всегда оставаясь неспособной умереть.
вы живы?
конечно есть те кто схватывают все налету. молодцы ребята. я не из них.
и думаю нас таких тугодумов тоже не мало.
опять же замечу, что люди умеющие закрутить предложение из всех нам знакомых слов в нечто подобное вызывают у меня немой трепет и восторг.
это надо ведь, а! нет, это надо так написать! - внутренне вопят мои истеричные белки ни разу не понимающие о чем там написано с первой попытки прочтения, но уже полные восхищения.
кстати переводчик там тоже как? нормально интересно или тоже немножко выпал из жизни пока это все переводил.
конечно я буду перечитывать абзацы подобных текстов далеко не один раз. но дело в том, что порой и после 10го прочтения как то все равно не складывается.
но все же как приятно понять иногда, ооо. чувствуешь себя просто альпинистом покорившим вершину. потом правда немного чсв свое умеришь и вспомнишь о том, что наши вершины для кого то просто кочки под ногами. ну да ладно. каждому свое.
в свое время помню решила почитать я Бродского... ну стихи вроде, чего может быть сложного в стихах то. я не знала что меня ждет.
как человека неподготовленного к такому мощному напору таланта и ума меня просто куда то унесло в далекие дали, в какое то небытие. сижу я начинаю читать значит стишок, ага. первая строка, начало предложения, потом еще пять страниц убористого текста и внизу пятой страницы конец этого же самого единственного предложения...
честно говоря нить повествования я уже потеряла на третьей-четвертой строке первой страницы и на пятую пришла в бессознательном состоянии и со стеклянным блеском в глазах. если меня в тот момент спросить о чем я так заинтересованно читаю, то ответом было бы мое многозначительное молчание или мычание, что означало бы, что это гениально, но я ни черта не поняла. и вообще я подзабыла пока читала это все - где я и что я. надо прийти в себя, подышать глубоко и
помолчать еще немного.
это знаете такое интересное ощущение провала. сейчас попытаюсь описать.
вот ты начинаешь читать, первые слова понятны, далее идут опять же знакомые слова, но нить повествования удержать трудно, смысла пока не видишь, так как непонятно еще о чем автор хочет сказать, смысл где то там может впереди откроется, но что бы он открылся надо помнить с чего же все вообще началось.
ты изо всех сил пытаешься удержать начало в своей памяти и при этом понять о чем автор говорит в середине. начал он с одного, затем вспомнил о другом, ввел какое то сравнение, потом сравнение с этим сравнением, вернулся к первому, сравнил его с последним сравнением, вспомнил еще о чем то... и до самой пятой страницы много много еще нечто подобного.
и вот в какой то момент времени когда это все читаешь ты словно выпадаешь вообще из всего этого с тобой происходящего и автором написанного и в твоей голове воцаряется звенящая тишина...
завис. и только ветер гуляет из правого в левое ухо... ууу.
вот здесь и возникает вопрос - что это, мать его?
я вообще любитель подобных развлечений.
текст очень легко может вводить нас в подобное трансовое состояние. ну загадочно написанный текст я имею в виду. написанный загадочными людьми.
вот Морис Бланшо явно такой человек, я это почуяла сразу по его манере письма.
стихи Бродского порой тоже уносят, надо крепко держаться за начальную строчку иначе размажет по всем страницам и останутся от вас одни глаза со стеклянным и пустым взглядом.
"и глазами по странице лицо
растечется, как по сковороде яйцо."
еще конечно сам Кафка. в одно время когда я его читала я была явно к нему не готова. и следовательно не вынесла вообще ничего из его романов. хотя дневники мне понравились, так как их немного поняла. к Кафке и его книгам я обязательно вернусь потому что он затейник еще тот.
лет в 15-17 я так же явно не готова была к знакомству с Достоевским и его "Преступлением и наказанием". ну никак не могла перевалить страницу наверно за 20ую. как то очень шло помню тяжело. описание Петербурга, мрачное, нудное как мне тогда казалось. не смогла в общем дочитать. за то чуть позже очень его полюбила. и читается легко и язык его чудный и задумки, истеричные белки в общем в восторге. все как они любят - с надрывом, с придыханием...
полюбила я и Набокова в свое время. он очень изящно строит свои предложения. очень. тоже нужен глаз да глаз за происходящим, а то придется перечитывать весь роман с самого начала.
Пелевин тоже писатель загадочный и юморной. помню при чтение его книги "Чапаев и Пустота" мне показалось, что я слышу как в моей голове начинают крутиться какие то никогда не задействованные до этого механизмы... когда знаете давно или вообще может ими и не пользовались и они с трудом так начинают поворачиваться и скрипеть. в голове реально будто что то шевелилось. а уж как я хохотала при диалоге Василия Ивановича и Петьки, когда они размышляли про монаду и где же находится сам Петька, во вселенной или в своем сознании. и если его сознание находится во вселенной, то где тогда находится сама вселенная? если опять же в Петькином сознании, то какой то замкнутый круг получается. и еще там фраза была:
- а Россия где? - спрашивает Чапаев.
- в беде, Василий Иванович, в беде.
посмеялась я тогда однако знатно.
еще как то решила увлечься изучением психологии и взялась читать Рубинштейна мол это основа так сказать. не осилила и 50 страниц наверно. когда общалась с одной женщиной психологом она мне на то сказала: ну ты выбрала конечно...
в общем, могут люди мозг то взорвать и себе и другим.
но это затягивает знаете ли. по началу может идет отторжение того, что тебе непонятно и чуждо, но после можешь вернуться что бы перечитать и переосмыслить. и может даже что то понять.
интересно еще перечитывать уже когда то прочитанные книги, открываются с новой стороны.
и очень радостно порою находить вдруг случайно вот таких загадочных авторов как Морис Бланшо и в предвкушение нового взрыва своих и так многострадальных мозгов выбирать что то из его произведений для прочтения...