Не нравится мне моя внешность. Мне кажется, красивее всего я в гробу выглядеть буду, после бальзамировщика: тут тебе и костюм выходной-парадный, и покрывальце белое, и гвоздики красные, и физиономия бритая, а выражение на ней – спокойное, приятно посмотреть. Поделился с племянницей мыслями. Она раздражилась:. что ты, дескать, навеваешь, ты еще вон какой. Всех нас переживешь. Утешает, вроде как. Я уже почти обрадовался, а она, как парфянскую стрелу между лопаток: что тебе внешность? Ты о внутренности, о душе думай. Характер у тебя сволочнее с годами стал. Ты и раньше-то не мать Тереза был, а теперь и вовсе, как старый Анчар сидишь.
И ушла. Вот ведь женский характер. А еще музыкант, Глинку поет день и ночь. Сыграл бы я ей вальс Шопена, если б умел. А так только протезами зубными вслед поскрипел и все.
Включил компьютер – я продвинутый, что ты! Зашел на сайт любимый: Проза.ру, называется. Читаю там разных авторов. Некоторые – просто, ух, но есть и нормальные.
Открыл наудачу. Читаю, чувствую: неудача. Чувствую: права племянница. Столько яда во мне, что, если, скажем, собрать авторов прозарушных в одном месте и меня над ними распылить, сдохнут все одномоментно. Сам рассуди, пишет один неизвестный мне доселе:
«… любви тогда уже не будет-
Сбежит она, увы, в анал
И всё человечество забудет
Её священный ритуал...».
Я не самый грамотный в нашем подъезде. Но у меня, на всякий случай, отдельный стеллаж со словарями. Сомневаюсь, если в чем, сразу – шасть в книгу. Так раньше было. А нынче еще удобнее: интернет на что хочешь ответит. Проверил я по книге и по интернету пассаж насчет сбегания в анал. Прямо, дурно стало. Прям, сразу распылиться захотелось над этим пишущим. Как его назвать: проза – не проза, и стихи – не стихи. Поэтом, если - Пушкина обижу. Прозаиком – Чехова.
Дальше читаю :
«Ты не брани меня, маруха,
Что я женюся на другой,
Но коль случилася проруха,
То ты держи всё ж хвост трубой...».
Перевел я дух, посмотрел, что ему народ в рецензиях пишет. Некоторым нравится. Пошел на кухню, выпил таблетку.
Открыл другого гения. Другую, то есть. И надо же: опять в рифму, хоть стой, хоть падай. Сперва попытался по-доброму: мол, шла на Одессу, а вышла к Херсону – надо было ей на Стихи.ру, промахнулась барышня. Читаю, пробивает меня пот:
«Мы пылинки на ткани событий,
Нас швыряет ветрами Судьба.
Но унизаны множеством нитей,
Пальцы тех, кто желает раба
Сотворить из людей и народов,
Кабалой узурпировать Трон.
Превратить нас в придаток заводов,
Тупо чтить и господ, и закон.
Не положено винтикам думать,
Их научат как жить и что есть.
Календарь предоставят им лунный,
Отбирая и разум и честь.
Отрубая и ветви и корни,
Превратят нас в карманный бонсай.
Заберут и стротивость, и гордость,
Но оставят мифический рай...
Только мы для толпы неформатны,
Не дождутся злодеи трофеев.
Мы скуём светоносные латы,
И мечи навострим на злодеев.
Запоём животворные гимны,
Возрождая леса и сознания.
Только вера в подвиг сей дивный
Нас спасёт от их поругания».
Господи, Боже мой. Если на остальную белиберду глаза закрыть, чем календарь-то лунный не понравился?!
Пошел, еще таблетку съел, интернет закрыл, компьютер выключил, взял томик Чехова – лучше всех таблеток. Сижу в наступающих сумерках, провожаю солнце – привычка такая выработалась, когда один остался. Нет, не права племянница. Характер, конечно, у меня не сахарный, может быть, даже хуже внешности. Но дело не только в характере. Брезгливый я стал с годами. Вряд ли изменюсь.