Аж до начала третьего тысячелетия я возглавлял трудовой коллектив из 12 биндюжников, т.е. грузчиков-стропальщиков, двух крановщиц и дежурного водилы. Мы занимались погрузо-разгрузкой вагонов и полувагонов. И отправкой стройматериалов адресатам. Либерализм в середине 90-х пышным цветом цвёл и колосился, зарплату не платили по полгода, но борьбе за выживание никто не препятствовал. Чтоб с голоду не окочуриться всегда можно было, нейтрализовав охрану, приватизировать мешка два цемента, листа три шифера или с полподдона кирпича. И по выгодному курсу обналичить всё, что сегодня Бог послал, на превосходный Чкаловский самогон. После гранёного стакана коего, депрессивный синдром как то отступал и мир вокруг расцветал приятными психоделическими оттенками. Идиллию нарушало мелкое обстоятельство - Усть-Заостровка, посёлок элитной недвижимости с личными причалами для яхт. Наше офуевшее начальство строило там для себя комфортную среду обитания. В нашу задачу входило, в числе прочего, первоочередное обеспечение этого строительства. Кабинет мой с телефоном, накладными и сертификатами находился в общем шалмане за фанерной перегородкой и от коллектива я отличался только тем, что самогон с ним не жрал, держал дистанцию. И как то промозглым осенним вечером надрывные пьяные стенания о горестях бытия из за фанерной перегородки достали меня более обычного и я обратился к коллективу с пламенным воззванием:
-Завтра вечером вы получите свои деньги за полгода. Утром останавливаем погрузку, на Усть-Заостровку не уйдёт ни одна машина, остальных клиентов, мирных обывателей, обслуживаем в обычном режиме. Все являются побритые и причёсанные, в чистых фуфайках и ни капли алкоголя . Ни одна гнида не отползает в сторону. Стоим на смерть, до победы, которую вечером вместе и отметим. Я выступлю с политическим заявлением, свистну прессу и каких-нибудь коммунистов - пусть придут красными флагами помашут, страдальцы профессиональные, за права трудящихся. Вы кроме своих денег получите ещё и дозу адреналина. Людьми себя почувствуете, а не Быдлом Тупорылым. Ну, кто со мной? Жду. Чё... ни кого? Так я и не сомневался. Ну тогда - язык в анус и молчание. На жизнь не жалуйтесь, вы другой не заслужили.
Они глупо и кисло улыбались. Это были здоровые мужики быковатого обличья, столкнуться с коими в тёмном переулке было бы дискомфортно. Это был тот самый КарлоМарксовый пролетариат, коему нечего терять кроме своих цепей. Им тоже нечего было терять, кроме этой малоуютной бытовки, картишек, пивка, лопат, фуфаек и бородатого очкастого менеджера. Однако, совершить рывок за пределы стойла желающих не нашлось.
Последний раз вспоминал эту историю, глядя прямую трансляцию с улицы Грушевского в городе Киеве. Спите спокойно граждане… В России Майдан будет не при вашей жизни. В эпикризе будет записан другой диагноз.