Флейта ЛЯ минор

   
    Иногда случается так, что в душе бушует вихрь чувств и эмоций, а окружающий мир вместе с людьми в нем находящимися, подобны штилю для парусного корабля посреди океана. ВЫ чувствуете себя одинокой флейтой в центре сумасшедшего, движущегося в бешеном ритме океана мира - оркестра, который давно уже не звучит звуками моря, а воспроизводит отвратительные, исковерканные звуки машин и заводов. Скажем прямо, ваша флейта играет по-другому, не в нужной тональности. Вам так не кажется пока вы один. Но каждый день вы приходите со своей флейтой в оркестр, садитесь на свое место. Дирижер взмахивает своей палочкой. В совокупности все инструменты начинают извлекать прекрасную музыку, (так кажется всем без исключения кроме вас) заполняя ей все пространство зала. Все до одного стараются быть едины, все звуки сливаются и летят, летят, летят... Вы то же стараетесь. Вам не очень нравится эта музыка. Вы напряжены. Сосредоточены. И вот уже близка та минута, когда наступит ваша очередь вступать. Секу-н-д-ы з-а-м-е-д-л-я-ю-т-с-я, рааастяяяяяяяяяяягиииииииивааааааются. Еще один такт и вы начнете играть. Началось. Первая нота, вторая, третья. И вдруг вы понимаете, что вы снова играете что-то ужасное. Флейта снова не звучит. По крайней мере об этом говорит обледеневшее лицо дирижера. Все становится серым, на вас оглядываются, вы продолжаете играть пытаетесь понять, что происходит. Остановка значит смерть. Попытка извлечь чистый звук. Еще одна. И еще. Не выходит. На Ваших глазах слезы. Сначала они горячи и изливаются огнем из глаз. Потом искрятся. "Как же так??? Почему?" - восклицает ваш внутренний голос, ведь все ноты звучали чисто когда вы настраивали свою флейту отдельно, вы это знаете, а тут в общей музыкальной композиции эти же ноты звучат не впопад - вы лишний. Флейта не звучит так как нужно оркестру. Слезы постепенно холодеют. Становятся ледяными как лицо дирижера. Приходится замолчать. Вы запускаете цикл попыток перестроить свою флейту в общую тональность. Нота МИ. Ми- ми- ми- ми. Тонко и чисто. Так слышите эту ноту вы. Оркестр в ответ. Бах-Бах- Бах-Бах-Бах-Бах-Бах-Бах. Попытка. Ми-бах. Ми-бах. Не вышло. Все испорчено, вы уже совершили ошибку. Слезы превратились в замерший дождь. После концерта все придут к вам и будут спрашивать: " что случилось?", " почему твоя флейта сыграла так плохо?" Вы будите молчать. Вокруг мир превратится в сплошной крик. Объяснений никто не сможет понять, ведь никто не услышит того, что вы просто были в другой тональности... В другом настроении и с другой настройкой души... А потом... Каждый день ваша флейта - душа будет играть по-разному не так как нужно оркестру. Вы запыхаетесь. Будите задыхаться от удушья. Ведь ваша флейта играет более глубоко, с какой-то чистотой и искренностью. Вы понимаете только одно, что оркестр устроен так, что рассчитан только на технику игры находящихся в нем музыкантов, и вы лишний в этом оркестре. Эта мысль занимает все ваше пространство. Вам хочется стать ведущим в оркестре и кажется, что проблема ЛИШЬ в том что у вас другая тональность. Вы пробуете и пробуете. Всю свою жизнь вы тратите на то, что бы приходя в оркестр ваша флейта не звучала как лишняя, вы ищите различные ее настройки, вариации, пробуете разные техники. Время отбивает свой такт, день ото дня руками ваших друзей в оркестре. Бум-бум. Бум-бум. Бах-бах-бах.
   
     И в один день... внешняя оболочка флейты трескается, ломается. Находясь на смертном одре вы понимаете, что всю жизнь потратили на то, что бы научится играть в оркестре, но этого так и не вышло. Вы полны отчаяния и разочарования в себе. Флейта окончательно разваливается и гордо закапывается на заднем дворе вашего гнилого дома. Похоронная процессия будет играть Иогана Себастьяна Баха, БаХа-БаХа-БаХа-БаХа- БаХа. И никто не вспомнит уже о том что ТЫ играл в оркестре не впопад. НиКТО. О том что БЫЛ тот, чья флейта играла по-другому... И тогда наступит тот миг когда все изменится. И вы проснетесь.

                Jonathan Livingston
                10 июля 2015 г.