***

Ты идешь по земле, на которой растут цветы.
Над тобой - небеса и в запасе кусочек лета,
И неся на ладони осколки своей мечты,
Несмотря ни на что, ты считаешь себя поэтом.

30 лет на плечах - не такой уж тяжелый груз,
И, наверное, столько же можно еще добавить.
Нет медали "За труд", но проверку прошел. Не трус.
И на полках коллекция разной фигни на память.

Всё, что есть у тебя - в деревянной кроватке сын,
Мама, брат и жена, и немного друзей из детства.
И ты помнишь еще, как ходил по траве босым
И часы бережешь, что оставил отец в наследство.

Все не так и не то, быстро годы летят, лихи,
Но, как прежде, звенящим, манящим и ярким летом
Ты уходишь один, чтобы снова писать стихи,
Потому что в душе ты считаешь себя поэтом.