Снова память просится на постой. Тихий стук в висок переходит в гром. А рецепт от боли всегда простой – переводим матрицу в монохром. Затянувшийся дубль твоей игры в раскадровку вмонтирует режиссёр.
Возвращаемся молча в свои миры.
Стоп.
Отснято.
Спасибо.
На этом всё.
Клеим плёнку кадрами прошлых лет. Вырезаем боль из пустых листов, отпускаем в осень (рюкзак, билет...) и рисуем жизнь на палитре снов. Покупаем сыра-конфет-вина... И под вечер стихает привычный гул. Вот и кончился праздник. It is финал. Только боль смущённо сидит в углу. В каждой встречной вижу твои черты. «На моём запястье твоё крыло»... Но вино не спасает от пустоты. Жизнь-рулетка выкидывает Zero.
Год прошёл. Память – белое полотно.
Моя боль давно превратилась в фон.
На экране титры – конец кино...
Снег/ дорога/ девочка...
Монохром.