Однажды было так тяжело внутри, что руки сами взяли белый лист бумаги и ручку,,,я едва успевала записывать слова, которые лились из меня одновременно со слезами, словно они долгое время ждали эту свободу.
Могу ли я писать рассказы?
К кому я сейчас обращаюсь? К себе? К Богу?
Ум не может дать ответ на мой вопрос и тупит, так как работает оценка.
Спрошу-ка я у Души:
-Могу я писать?
Закрыв глаза, я чувствую в глубине себя поднимается энергия похожая на воронку, правда с примесью тревоги, а может сомнения.
После этого чувства даже почерк (на листе бумаги) изменился - стал красивее, словно ноты, из которых может случиться мелодия.
Мелодия со словами или без, на каждый день, час или миг. Мелодия для соприкосновения вальса в паре, восточный танец живота, сокровенная бочата или горячая румба, а ещё появились холодные ноты с кристаллами снежинок, совершенно новая мелодия, пока не имеющая названия.
Возможно эту мелодию я сейчас пишу на этих строчках.
Она холодная, потому что во мне сейчас зима. Всё заснежено, занесены все дороги, не видно куда идти и зачем идти. Сам путник тоже не виден, он ещё не определился есть ли он или он - иллюзия, для него самого пока загадка.
Но есть одно горячее, вернее тёплое желание - раскрыть глаза в этой вьюге мыслей, которые его кружат, морозят, заставляют замедлить не только шаг, но и все процессы жизни.
А может стоит остановиться? Пусть всё замёрзнет и умрёт то, что уже отжило. Возможно, боясь смерти, ношу с собою этот старый, безчувственный чурбан, пытаюсь зачем-то реанимировать - от этого внутри уже тяжело, и хочется заплакать...
Но слёзы вернулись обратно, в груди осадок и снова не понятно. На душе завыла скрипка - это уже не мелодия, а вой...и не волка, а какого-то не понятного существа.
Тоскливо с этим жить, об этом писать и тем более чувствовать, но появилось название - мелодия тоски.
Мелодия без кристаллов и снежинок, и зачем мне тогда писать, если это наводит тоску себе и может быть другим, а бумаге уж точно.
Писать надо с вдохновением, чтобы это было сказочно и вкусно, без плесени и хандры.
Программы моего сознания устроены так, что из конфетки они поразительно видят конечный результат, занимаясь самоупоением своего нытья. Это целое произведение искусства, можно сразу на сцену театра "Драмы", только без заламывания рук перед зрителем.
Где-то в далеке забытая, старая, заезженная пластинка крутится в голове и ни кому нет дела до неё. Однажды кто-то включил и она ходит по кругу, не спеша, не громко, а монотонно, вводя в особое, похожее на гипнотическое состояние в голове, которое передаётся всему телу и смотришь на мир глазами заторможенности. Уходишь и растворяешься в какие-то глубины самого себя.
Я в глубине самой себя - увязаю, замедляюсь и засыпаю - я как будто в медитации или трансе. Отдавая всё из себя на эти строчки, я освобождаюсь от пережитого и уже старого.
Но! Оно не хочет уходить молча и имеет право на своё последнее желание - эти слова.
Мелодии бывают разные - и эта мелодия прощания тоже имеет место в жизни, в моей жизни.
Я хочу поблагодарить этот момент жизни моё старое, готовое уйти для перерождения:
- Спасибо тебе, что ты было со мною и помогало, как могло.
Точно внутренняя шкура - можно безполезно сдирать с болью, как сорняк, который оставит свой корень; а можно дать ей самой с себя естественным образом смениться. Вот поэтому зима.
В зеркало глядят изучающе-мутные глаза, а как хочется, чтобы они сияли...
Я знаю, этот день уже на исходе и на смену грядёт новый, возможно и я утром проснусь новой. Птица Феникс возрождалась из пепла, а я изо льда. Лёд растает на душе, в голове появится новое зерно для идеи, которое зародит росток иной структуры, крепости алмаза, но прозрачного, как лёд с гибкостью воды весеннего ручья, поющего вместе с птицами в лучах обнимающего солнца, а внутри уже зарождается огонь жизни...
Ну вот и Весна-красна! Здравствуй, матушка ждём, батюшка уже побывал здесь...а теперь растите, любите, холите новую жизнь.
Однозначного ответа на свой вопрос я не получила, но это всё написала. Быть может мои рассказы кому-нибудь и помогут не cбежать от самого себя, в период мутных глаз и непонятно-происходящего состояния внутри, также признать такого себя и помочь самому себе. Вероятно так и веду в глубину тёмных уголков души, где ожидают такие же тёмные чувства.....А дальше тихая встреча или не совсем, вздох облегчения, взаимное объятие и смиренное принятие... и снова вперёд...к вершинам из глубин своих...
А уже стала что-то напевать...:))
Значит есть во всём этом смысл....
...Так всех нас в трусов превращает мысль,
И вянет, как цветок, решимость наша
В бесплодье умственного тупика,
Так погибают замыслы с размахом...
/ из монолога Гамлета «Быть или не быть, вот в чем вопрос» /
31.03.15