Как меж ветрами краткое затишье,
Как остановка поезда в пути.
Опять, вдруг, наступает междукнижье.
И нужно что-то новое найти.
Прочтёшь, бывает, строчки эпилога
И книгу закрываешь не спеша,
И хочется без них побыть немного,
Но снова просит чтения душа.
Что наша жизнь? Игра? А может поезд?
А может быть, в театре мы живём?
Но думаю, что это, всё же, повесть,
Которую читаем день за днём.
Есть Автор этой книги, несомненно.
Он путь нам на страницах указал.
Но почему-то многие надменно
Относятся к понятию «Финал».
Читают, приключеньям улыбаясь,
Считая, что им нечего терять,
Порою, даже в смысл не вдаваясь,
А стоило бы важное понять.
Понять, что междукнижье неизбежно,
Последнее и это не обман.
И будет ли там, в вечности безбрежной,
Счастливый увлекательный роман?
Об этом лучше Автора спросите,
Он каждому готов найти ответ,
Но сердце для начала измените.
Пути иного не было и нет.
Как меж ветрами краткое затишье,
Как остановка поезда в пути.
Опять, вдруг, наступает междукнижье.
А значит – ждёт нас что-то впереди.