Осень засыпалась снегом, обледенев на острие обрыва крыш, стылах ветках деревьев, на которых сохранилась еще жизнь в отголоске внезапного уснувшего листа. Мы прячем подбородки в огромные вязаные шарфы, воротники и согреваем дыханием друг друга в толпе в час пик, когда суета рабочей недели заглотит и провернет по кругу. Пар витает в воздухе, застревая где-то в легких, и валяющийся в сугробе розовощекий ребенок напомнит вдруг о том, что мы тоже где-то там внутри, откуда клубится столько взрослого и безнадежно зимнего, дети… И тогда, невольно улыбнувшись, украдкой поймаем отражение в витринах и проносящихся машин… отражение смеющихся глаз. Резная снежинка в вихри балетного танца опустится на строгие часы и горячее запястье. Ударившись об обжигающиеся сломает лучики изящества и растворится… След прекрасного мокрой каплей задребезжит, устало исчезнув, как дети в нас взрослых. Только все это вранье, все эти строгие пиджаки, юбки нужной длины, аккуратная стрелка на веках и идеальные стрижки от идеального мастера. Внутри, когда наступит вечер, когда усталость упадет на плечи и сожмет лопатки, в нас просыпаются дети. В каждом свой ребенок. Захочется кричать на всю улицу, бежать распахнув руки в разные стороны, стать свободными, стать… Не скрывать, не играть в правильность, не говорить нужности. Поднять глаза на того, кого хочется, улыбнуться тому, кому нельзя, вырвать из глубины все слова и шквалом выговорить, задыхаясь от накатившего безумного порыва. Быть абсолютно наивными, уничтожить грубость и силу, разрушая их в чем-то искреннем и до слез чистом… Быть понятыми в ответ. Мы боимся. Боимся быть непонятыми… боимся надменности брови, вздернутой вверх, немого вопроса и осуждения. На вопрос-подзатыльник мы не сможем дать ответа, на осуждение не сможем ответить колкостью, потому что дети беззащитны, они без «кожи», оголены и колкости это мимо них, это не для них… Мы зарываемся в вязаные шарфы подбородками, эмоциями, правдивостью, любовью, светлым, настоящим, и снимая его, оставляем нужно, правильно, нет или да, никогда не вспоминая о той резной снежнике, ударившейся о горячее, чтобы разбиться , подарив миру чистоту и искренность… Осень засыпалась снегом, как мы засыпаем друг друга тем, как нужно жить и что говорить.
© Мария Снегирева