За что любить тебя, ничтожный?
Зачем стихи писать тебе?
Мир позабыв, корявой кожей,
Ты жмешься к стае кобелей.
Забыт Урал. За что же, право!?
Его зеленый малахит
Тебя красою не исправит.
И прочь от гор шакал бежит.
Не помнит Петербург. Ошибка.
И гордый город съел тебя.
Мать-одиночка, жизнь-улыбка -
Лишь похоть и поток огня.
Семья забыта, песня спета,
Шакал нашел себе обед.
Да только нет ему привета
И ласки нежной тоже нет.
Он так любил бежать, что ночью
Ему сияньем было все,
Но то ли сын, а то ли дочка -
его забытый тусклый сон.
Бежал он от любви и дружбы,
И все вокруг он презирал.
И пасть роняла в землю лужи,
Был жалок падальщик- шакал.
Нет дружбы. Лишь безумства вволю.
Разврат. Притворство. Хмель вина.
Любовницы, табак и город,
Дальневосточный дивный край.
И нет любви - лишь долгий сумрак
Любовниц местных и чужих.
Так жизнь - во мрак,
А может, жизни, и вовсе не было средь них.
Так жизнь жестоко наказала!
Мог все иметь, но нет ни тла.
И Забайкальского шакала
Ласкает лютая зима.