Прощаясь

 
   

 
   Через неделю я уеду из родного дома.Передо мной  через дорогу раскинулось
пшеничное поле.
 
  Смотрю на него и как будто слышу песню "Кругом стоит пшеница золотая..."
Вижу, как ветер ведёт пшеничные волны: одну, другую, третью. Жёлтое поле, зелёная
полоска леса за ним и над ним, а выше – солнце на голубом небе.

  В моей жизни радости встречи здесь больше не будет. Слышу, как разговаривают со
мной  беспокойный ветер и созревшие колосья. Склоняюсь до их уровня, опускаюсь на
колени,чувств сдержать уже не могу...
 
   Вот так в одну минуту вдруг смешались радость от того, что вижу, и боль от
того, что теряю.