Когда город засыпал, окутываясь складками разноцветных снов, из укромных уголков выбирались Тени. Целыми днями они прятались за будкой сапожника, слушая стук молотка и рассуждения о сбитых набойках и протёртых подошвах. Суетливо убегали от метлы дворника, норовящего сгрести их вместе с осенними листьями. Прыгали от ловких ног девчонок, скачущих через скакалку и в "классики". Шумно вспархивали с воробьиной толпой, удирая от рыжего кота. Отлёживались в лужах возле древесных стволов, покрываясь от заморозков трещинками и сколами.
Но когда наступала ночь, тени становились собой. Они заползали на карнизы и оттуда вглядывались в тёмное нутро комнат, зная, что и там теперь хозяйничают их родичи. Плясали на пристани, расталкивая катера и лодки, дёргая их за курносые, острые или же "утиные" носы. Растопыривались руками, ветками, кепками, лохматыми шевелюрами, хлопаньем дверей и стуком сердца, пугая одинокие души, задержавшиеся на работе, на танцах или в гостях.
Лучше всего получалось озорничать, когда в городе пела весна, упруго целовало воздух лето или же шелестела осень. Зимой торопыга-снег смешивал все планы. Он был настолько белым, что освещал собой комнаты и кухни на самых высоких этажах. Невзирая на это, у теней было предостаточно времени, чтобы напоминать людям, котам и собакам о своём существовании. И, конечно, все помнили и с должным "пиететом" отваживались заходить по ту сторону тени.
Хотя... нет, нет, я ошибаюсь! В одном из домов была необычная арка. В самую тёмную ночь года или же в самое тёмное время жизни, когда вылезало жуткое, исковерканное, ломающее, плюющее ехидством и предательством, набивающее номера на спины и души, ставящее с ног на голову и замазывающее глаза серо-стальной краской, эта АРКА начинала СВЕТИТЬСЯ. В её фонарях выкручивали или разбивали лампочки, а она продолжала ГОРЕТЬ нежно, страстно, беззащитно и недосягаемо, словно утренняя заря-волшебница. Её проём забивали шершавыми досками и закладывали кирпичами, но через день она вновь возвышалась, как прежде, - открытая и доверчивая. Говорят, что когда-то в этом доме жил художник, который сотворил сердце для самой обычной городской арки. Несколько лет подряд он рисовал на её стенах и изгибах потолка свой, таинственный Мир. Вложив себя в Красоту, художник исчез. А арка стала АРКОЙ - поющей, когда зажимают горло, танцующей, когда скручивают оковами, светящей, когда всё норовит стать меньше мыши, дарующей тепло и защиту, когда вокруг кричат: "Спасай себя сам!!!..
А в обычные дни люди торопливо пробегали, лишь иногда удивляясь тому, как им становится уютно в те крохотные мгновенья, когда АРКА незаметно обнимала их своим сердцем...
В ОГРОМНЫЕ МГНОВЕНЬЯ.
Художник - Валерий Сидоров.