Я давно уже вышел из возраста, когда мной можно было водить, как указкой по школьной доске.
—Гордишься?
—Да нет. И не радуюсь. Просто говорю: спасибо вам всем, дорогие учителя!
За то, что любили. За то, что вообще не любили. Что вовсе не замечали в упор.
Спасибо за все поцелуи и дружеские объятия.
За помощь, за палки в колёса.
Спасибо, что вы были со мной такими.
Иначе бы я стал другим.
—А какой ты?
—А каким вам хочется?
—Чтобы ты жил для нас.
—А я для вас всё время и жил. Только не все это понимали.
Гуляет снежок по дорожке. А может быть, дождь. Или солнышко снова стелет под стопы зелёную травку.
Ну да, я всё здесь. Никуда не делся. Опять я у школьной доски. Жизнь ставит вопросы. Пора отвечать.
—Не поздно?
—А это посмотрим.
Да, осень. Но это ведь только одно из четырёх времён года.
Не единственное.
И не последнее, даст Бог.