"...В охре, в сангине, в кадмии ярко-красном...
Лучше спасаться цветом... и неизвестно
сколько белил закуплено будет в зиму."
(С) Н.Н.
В этом году осени не случилось. Сразу зима.
С неба по подоконнику падают льдинки. Что-то среднее между градом и дождем. И такой шелестящий бесконечный звук. Дождь, не дождь... но все деревья становятся сказочно-ледяные. Стремительно растут сугробы. Машина – ледяной панцирь. Дорога – каток.
Похоже, сангина не пригодится больше.
Развожу белила с ультрамарином и рисую зиму. Зиму для тебя.
Здесь самое главное - звук. Оглушающий шелест в оглушающей тишине утреннего леса, даже соседские собаки не лают. Осторожно прислушиваются и поджимают лапы.
Как будто кто-то, мелко-мелко, рвет пространство и останавливает ход времени.
Сангина не пригодится больше.
Сижу на диване, закутавшись от прожигающего до костей озноба времени, и рисую для тебя зиму.
Рисую для тебя звук. Звук нашей зимы.
И думаю о тебе.
И хочу тебя рядом.
И знаю, что будет так!