Эти истории дышали пожарами чувств, и еще невысказанного, того, что не втиснешь в короткие встречи с глазу на глаз. Эти истории выражали трепет, постепенно сложенный в туманный образ мечты... Которая так явно проступала через смутные очертания тропы впереди.
Эти истории - плевали нам в лицо огнем ненависти прямо из бешеного рта опьяненных местью врагов, и чуть после - шептали нежными губами жен этих врагов - "останьтесь... - мы не можем без вас... вы - наша жизнь..." А еще были дети - много разных детей от разных женщин - они все для нас - как ореол нашей памяти - вместили в себя, и продолжили далее наши новшества и наши же уродства, наши мысли и наши чувства, в которых мы так удачно запечатали свои образы.
Эти истории - кубки вина, реки крови, и еще - ведра помоев, так щедро, так обильно пропитали наши Души... Мы пили их взахлеб, почти не разбирая вкуса, но следуя страсти жить или боли смердеть... Так, изредка, поглядывая в небо из-под ржавого забрала, или пропитанной пустыней чалмы, словно надеясь увидеть там нечто, кроме синевы или солнца между облаков, и не увидев, снова бросались в драку или в пир.
Эти истории и сейчас крепко, до боли, сжимают наши сердца, когда мы касаемся чего-то едва ощутимого - того, что проступает сквозь туман - внутренний туман отношений с собой... Это - догмами сбитая с ног мечта. Мечта о какой-то странной свободе... Свободе быть собой?
Эти истории - драматично накидывали на наши плечи туники и плащи, и опускали наши руки на эфесы мечей и переплеты фолиантов, резко вырывая из ножен первые и бережно раскрывая вторые, но...
Все эти истории - сложились в одну - в ту, в которой ты прямо сейчас читаешь эти строки...
Что для тебя "БЫТЬ СОБОЙ"??