Герои, право же, - храбрецы,
Но узники своих же картонных лат.
Ты говорил, иди, мол, всё впереди,
А всё проходит, только на свой лад.
На свой манер, сценарий и просто рок.
Кричишь, судьба? Я видела этот бунт,
Когда из-под крепких здоровых ног
Уходил, вырываясь, грунт.
Когда хотелось дышать из последних сил,
Как-будто ботинок на горле, ножи в трахее…
Кому, скажи мне, они нужны -
Твои расстрелянные трофеи?
Дорога, знаешь ли, не так длинна.
Рассвет, прости, но не так уж чист.
Последний выживший, конечно, прав,
Но он-то конченный пессимист…
И я кричу хрипа и вздутых вен,
Что жизнь в коробке, пусть даже в черепной,
Гораздо проще, ежели ты любим,
Гораздо чище, ежели кто-то любим тобой.
© Зоя Близнюк