Он был домашним котом. Его тискали дети. С ним сюсюкали взрослые. Он всем нравился. И все было бы у него хорошо, если бы… его не мучил голод.
Нет. Он не голодал. Он жевал какую хрень с запахом курочки, рыбки или даже кролика. давил в себе отвращение и ел, положенное количество раз в день. Его не выпускали на улицу, он валялся днем и ночью на теплом подоконнике, глядел на улицу и грустил.
Наверное, проходящие мимо бродячие коты завидовали его жизни в тепле и сытости, а он страдал и не мог уснуть по ночам, раз за разом представляя, как он выслеживает и ловит… мышь. Как играет с ней, то опуская, то снова ее ловя, как его зубы вгрызаются в ее мясо, как ее кровь течет по усам, какого она вкуса.
Ну или это была птица. Не важно. Важно, что жизнь его превратилась в ад. Он даже с полным желудком испытывал эти муки голода. Он много думал о природе этого странного голода, и она казалась ему противоестественной.
Голод от этого не проходил.
Тогда он стал думать, что противоестественна его жизнь и это лишь добавило страданий, в его и без того уже беспросветное бытие. Поговорить об этом было не с кем. Люди его не понимали, а котов, других, он лишь иногда видел в окно. Самое странное что, очень редко кот ловил, таки мышей, но всякий раз, когда это случалось… ему становилось, так жаль, эту вот конкретную мышь, и он отпускал ее. Голод утихал на время, но потом снова возвращался и мешал ему жить.
Кстати, однажды, расчувствовавшись, он даже уснул, прижав пойманную мышь лапой, и она чуть не отгрызла ему эту лапу. Опыт ничему не научил. Как смеялись люди, глядя, как он мечется по окну за летающими мимо синицами. Как орали на него, за очередную пойманную мышь. Подумаешь, мыши. Они сволочи они, вредители и… еда. Людям значит можно убивать и есть животных, птиц и рыб, а коту, видите ли, нельзя. Чтож так все нескладно-то.
Мыши… не ловить он их не мог, и есть не мог тоже. Его природа вступила с ним в борьбу, с ним, таким умным и образованным котом, который знал, что, если нет в этом крайней нужны – убивать никого не надо. Сил было поровну, никто никого не побеждал.
Нужды убивать не было. Было только желание, непреодолимое мучительное всевозрастающее... У него не было психологов, хобби, чтобы отвлечься, религии, чтобы сменить картинку мира. Он был просто домашний, пушистый кот и никому не было дела до его переживаний и мучений.
Сыт, шерсть блестит и… хорошо. Хорошо... Хорошо?