Странный сегодня дождь... Он как будто идет неравномерно, квадратами, зарисовывая небо тетрадным листом. Есть дождь — нет его, есть — нет, вымок — высох, и так до самого дома. Как будто кто-то там на небе играет в морской бой, заштриховывая поле квадратами, готовя невидимую флотилию к сражению. Real-time strategy. И кажется, что периодически можно услышать чей-то вкрадчивый шепот: "Мимо, мимо, мимо, ранен, ранен, убит!"
И тебе хочется возразить, что ты еще живой, но нет сил. И ты просто идешь дальше, от квадрата к квадрату, от корабля к кораблю, вперед, к намеченной цели. К себе домой, где над головой не играют в морской бой, и никто не шепчет на ухо, доставая до самой глубины сердца: "мимо, ранен, убит".
Ты заходишь в дом, наполовину мокрый, наполовину сухой, и вдруг понимаешь, что вся твоя жизнь напоминает рандомное попадание по клеточкам вслепую. Многие говорят, что наша жизнь игра, но они не понимают, что игра для каждого своя.