В алом закате купается небо. За окном проносятся высотные трубы промышленных гигантов, справа - гордые Шиханы. Вот и огоньки родной окраины замелькали. Снова мчусь туда, где меня любят и где всегда ждут. Дом родной. В груди щемит всякий раз, и шаг поневоле прибавляется. Наивно-трогательные ромашки кивают мне у калитки, нехитросколоченная скамейка, где сидели, бывало, вдвоем мои дорогие старики, вглядываясь на дорогу, в надежде снова увидеть родные лица.
Перед глазами проплывают разноцветные картинки далекого детства…Воскресное утро. На плите радушно кипит чайник, в печке весело потрескивают дрова. «Вставайте, белые мухи прилетели!» - будит нас папа, и наши носы вмиг приплюснулись на стекле окна. Это, значит, зима пришла! И в огороде вскоре улыбается снежная баба: нос- морковка и кудри развеваются из сухого вьюна… В палисаднике ароматные веснушчатые лилии, пыльца которой смешно разрисовывала мой нос…Золотые шары в рост с нами провожали в золотую осень: ранцы, фартучки. «Не опоздаешь, дочка?» - это папа прибежал в робе сварщика, защитные очки поблескивали из нагрудного кармана. Прибежал, чтобы вплести в мои косички бантики – не умела еще малявка их заплетать. А в русской печи томился обед в чугунке…
По-отечески заботливый с нами, по-отечески строгий с подопечными на работе – мальчишки-практиканты с училища уважали своего наставника, лучшего по профессии заводчанина, фотография которого многие годы смотрела с доски почета предприятия, где он трудился, где выполнял самые сложные задания энергоцеха и скромно приносил медали с праздничных торжеств в заводском Доме культуры, куда они весело наряжались, где красиво вальсировала моя мама, откуда и возвращалась всегда со всяческими призами.
Самым большим подарком были для отца книги. Знали коллеги по работе, как любил он читать… Соломенные крыши небольшой деревеньки средь лесов в Аургазинском
районе. Босоногий мальчишка бегает по деревне в надежде найти новую книжку. Самый старший в семье, дома маленькие братишки и сестренка, мама – в поле, отец с фронта не вернулся. Сколько их таких судеб - не счесть! Как помочь матери? Вот и ушел шестнадцатилетний паренек из дома, не закончив школу, в ФЗО, где обучился ремеслу всей своей жизни…
А вот другая картинка… Лето, веселая лапта, уставшая уличная детвора. А тут на всю поляну вдруг доносится аромат вкуснейших маминых пирогов. «Сорок восемь, половина просим!» - и вся улица мажет на хлеб душистое смородиновое варенье.
Вечер. Над круглым столом мягко светит лампа под шелковым абажуром. Папа читает «Известия», быстро мелькают спицы в руках мамы. Повсюду дома салфетки с вышитыми васильками и маками, стену украшает резное зеркало, на окнах занавески с затейливо выбитыми узорами «ришелье». Любит и умеет наша мама создавать уют. И сейчас, в свои 84года, она не уступает в этом молодым! Об этом она мечтала в своем далеком военном детстве. Бабушка трудилась на станции, дедушка потерял здоровье на войне. Маленькая еще девчушка, старшая среди своих сестер и братьев, как могла, старалась помочь своей семье: возила соль из Ишимбая в Уфу, сажала защитные лесополосы вдоль железной дороги. Здесь, на железной дороге, и встретились девушка с красивыми длинными косами и голубоглазый парень - мои родители – мама Нафиса Кашафовна и папа Миниахмет Саитгалеевич Сайфутдиновы. Два юных сердца, с первого взгляда полюбившие друг друга, не разлучались никогда. Судьба подарила им 55 золотых лет жизни.
Вот такие они, « Дорогие мои старики!».