Поджигая засохший букет своего прошлого, я так и не осознала вины.
Дым был густым, попадал мне в глаза, в легкие, в душу, но у меня по-прежнему не вызывает это никаких чувств. Я не рада, что всему пришел таков конец, и не грущу из-за этого. Я не виню тебя, не виню себя, не обвиняю обстоятельства. Обида? Возможно. Провинились? Тоже не исключено. Просто хочу убедиться, что ты понял это еще тогда.
Ты не виновен, я не виновна. Так просто вышло. Так просто бывает.
Зачем было другим людям обращать на это внимание? Бессмыслица.
Жизнь тлеет, прошлое падает пеплом на пол.
Я вспоминаю, ты вспоминаешь. Одно лишь отличие: я никого не виню.
Я не выжигаю тебя из своей памяти, я выжигаю нас. Лишь прошлое. Ты писатель, но не родной мне человек. Ты носитель абсурдной внешности, но не носитель нашего прошлого. Ты не выпирающие ребра на фотке в моем телефоне, не разные зрачки, и не длинная черная рубашка на крыше школы, в кармане которой лежала пачка лаки страйк. Ты не рассказ о японцах и укусе жука. Ты не причина судорог, и не утренние прогулки в школу. Ты не сказка о тараканчиках на стройке под звездным небом. Ты не шрам под татуировкой, который я пыталась найти, и не мое снотворное. Ты человек. Ты один из. Такой же, как и все остальные.
Избегать человека- равносильно приследованию. Ты лишь неведомый автор красивых идей, которые я впитываю, как губка. Ты писатель, ты этого изначально хотел. Внёс частичку себя в социум? Что ж, теперь не жалуйся.