"Мне нужно успеть забрать дочку из детского сада", - только об этом думаю я вслух, бегая по каким-то заброшенным незнакомым паркам. Так начинается сон, по скорости моего перемещения напоминающий путешествие из сказки Льюиса Кэрролла.
Не так-то просто найти нужную тропинку к заданному времени. Иду-иду, по траве, по холмам невысоким, долго, быстро, и всё не туда. Начинают появляться и мелькать лица, и вот уже не лица, а женщины разные.
Вдали большой курган виднеется, сумерки подступают, а мне будто в обратную сторону надо, но холм впереди все ближе. Красивый он, ярко-синего цвета и непонятно из какого "вещества" соткан. На нем кишат, ползают, изгибаются тела девушек прекрасных, из них и соткан этот холм. Действие похоже на танец на космической планете. Их можно потрогать пальцами, они не холодные, мягковатые, из синих упругих скользких пузырьков сделаны...
А ведь я опаздывала, - вспоминаю. Чувствую дыхание чье-то за спиной, поворачиваюсь осторожно. Ко мне девушка обращается, выдвигая вперед лицо чужое женское, а точнее голову, висящую в воздухе, на вид лет сорока пяти, сохранная эта голова, живая.
- Посмотри внимательно, ты ее помнишь, как ее зовут? Вспомни!
- Не знаю я ее имени и женщина мне незнакома - отвечаю после паузы, а в памяти лица и имена "загружаются", но похожего ничего.
- А это кто? Думай, ты можешь ее вспомнить. Это - такая то, да?
Молчу, не помню и думаю: "Простите, мне бежать надо, я за дочкой опаздываю".
Назад бегу по тропинке от синего холма. Вот сейчас бы на машине доехать, но быстрее будет полететь, чем бежать.
Ночь наступила, влетаю в сад заросший деревенский. В нем теплица длинная стоит и больше никаких построек. Внутри, по левую сторону, двери стеклянные рядком, напротив них, по правую, окна темные, в сад выходящие, и в каждом окне луна полная отражается. Лун здесь столько, сколько дверей приоткрытых.
Ветер по коридору гуляет, шторы длинные прозрачные раздувает.
Дочки нет нигде. Лица девушек в окна смотреть стали, улыбаются и шепчут: "Не опозда-а-а-ла, иищщщ-иии, еще ищиии...".
Вижу маленькая девочка стоит спиной за последней дверью одна во тьме, замерла и не двигается. Ее прозрачное белое платье, волосы и занавеску ветер в одну сторону колышит.
- Алиска, - выдыхаю я.
апрель, 2015