Старшей сестре, родившейся в 1945 году
О, город, войной закаленный,
овеянный светом мечты,
я помню высокие клёны
у ветхих домишек. А ты?
Отец наш ловил с ближних веток
слетающую ребятню,
в тени мы играли всё лето,
съедали траву на корню,
акации гроздья всё слаще
казались нам в сорок восьмом,
а хлеб - удивительным счастьем,
что мать приносила в наш дом.
Засохшие ветви от стужи
сжигали в печах мы не раз,
а как клен весною был нужен,
как радовал свежестью нас!
Слезы исчезал след солёный,
рос город, а вместе с ним – мы,
с беспечностью детства, влюблено
смеялись в сияньи зимы.
Кряхтели продрогшие клёны,
с них иней слетал на пальто,
и парень смотрел удивлённо,
в петлице на белый цветок.
Святого коснусь осторожно,
услышав, ты не улыбнись,
ведь всё же любовь невозможна
без клёнов, что тянутся ввысь.