Жил человек...

меня всегда это удивляло: жил человек на свете, любил, смеялся, мечтал. периодически вы с ним созванивались, иногда пересекались где-то. у него свои проблемы, у тебя свои. 'как жизнь?' - 'да нормально.' и опять разбежались каждый в свою сторону. а потом тебе говорят, что он умер. иногда совсем незнакомые люди. так просто и говорят: 'он умер'. и ты, конечно, сначала не поверишь, сделаешь вид, что не расслышал, переспросишь: 'в смысле?' и тебе скажут, что в прямом. поначалу ты отшатнёшься от этих слов, ужаснёшься тому, что можно вот так просто взять и произнести такое. а потом до тебя - не сразу - начнёт доходить смысл сказанного. ты станешь вспоминать все ваши прежние разговоры, встречи. вспомнишь, как однажды он тебя о чём-то просил, совсем незначительном, а ты сказал 'извини, старик, давай в другой раз'. и в конце концов тебя пронзит очень холодная и ясная мысль: ты никогда больше не увидишь этого человека. что эти два страшных слова - они навсегда. и поздно что-либо делать, пытаться исправить, кричать, звать. всё. он ушёл. а ты остался стоять на перроне. стоять и думать, что когда-нибудь точно также придёт и твой поезд. и ты, скорее всего, об этом не узнаешь... а всё это вместе называется одним коротким и странным словом - жизнь.