4.12.1993 года.
Маленькая станция. Небольшой пристанционный посёлок. Крохотный тупичок в торце короткого перрончика. В тупичке находится наш вагон-клуб. Закончив уборку после очередного киносеанса, я решаю прогуляться по окрестностям, пока погода позволяет.
Спускаюсь на землю, иду по заснеженному перрону. Лёгкий морозец поднимает настроение, порхающие снежинки добавляют лирики в общее состояние души. Напевая простенькую песенку, сбегаю по ступенькам на безлюдную привокзальную площадь. Единственная живая душа в это позднее время – одинокая девушка на автобусной остановке. Подхожу ближе, вижу, что она беззвучно плачет.
—Во сколько будет следующий автобус? - пытаюсь завязать разговор.
—Завтра в восемь часов утра, - не поднимая головы, отвечает девушка.
—Почему вы плачете?
—Не ваше дело!
—Не люблю, когда женщины плачут…
—Так не смотрите на меня! Идите, куда шли!
—Может, я хочу вам помочь…
—Много таких помощников здесь шляется!
—Я не такой…
Девушка поднимает голову, оценивающим взглядом осматривает меня с ног до головы. И вдруг спрашивает: «Деньги есть?» Я молча киваю…
Откуда я мог знать, что это местная шлюха? Короче, я вернулся в вагон на рассвете с пустыми карманами и тупой головной болью за полчаса до отправления. Подробности опускаю…