В темном небе собрались грозовые облака. Духота уже превысила мыслимые пределы. Вот-вот пойдет дождь.
Вдалеке яркие вспышки разрезали горизонт. Несколько секунд, и тяжелый звук проходил вибрациями сквозь тело.
Ничего не случилось.… Только мелкий дождь ударил по крыше. Молодой человек, склонившись над письменным столом, писал письмо женщине. Конечно, любимой. Кому же еще он стал бы писать? Дождь усиливался. В голове все перемешалось. Небо озарилось молниями, они подбирались все ближе.
«Я не знаю, что еще ей сказать» - повторялось в его голове. Все, что можно было сказать, уже сказано. Все, что можно было прочувствовать прочувствовано.… Или нет? Сложно подбирать слова, особенно ей. В его голове от одной мысли о ней становилось дурно, от беспорядка и кипящих энергий. От них невозможно скрыться, они притягивают своей силой и пугают одновременно.
Свет озарил комнату, и мгновение спустя грохот наполнил ее. Сознание мгновенно очистилось. Рука задвигалась и уже не отрывалась.
«Я тебя люблю, но…» - так начиналось это письмо. Оно начиналось как последнее, но кто знает, куда заведут его слова. Они неслись потоком, подобно безумному ливню за окном, молнии ушли дальше, остались лишь бесконечные потоки дождя.
Сердце мужчины билось, ладонь вспотела. Форточка под действием ветра, открылась, внеся свежий запах в дом, наполнив его новым воздухом, идеями и пробудив мечты. Мечты-мечты, она эта женщина и есть его мечта. Ни о ком он не думал, как о том, ради кого отдал бы все. Но она из другого металла, чем остальные. Все в ней также, но сама ее суть как будто резонирует с колебаниями пламени его души.
Свет лампы замигал, а затем отключился. Похоже, сила стихии повредила линии электропередач. Неужели письмо так и останется недописанным? Нащупав рукой телефон, он включил фонарь. Среди последних набранных в журнале ее имя. Это имя греет и ранит. Все так и все не так.
Для Богов проклятие и благословение лишь слова, лишь люди прикрепляют ярлыки к их проявлениям. Правда, всегда где-то посередине. И все зависит от лишь силы самого человека одаренного вниманием Богов.
Человек взялся за авторучку, и новый поток мыслей заполнил пустые строки. Слова будто искры ложились на бумагу и отдавались в сердце. «Уже слишком поздно. Ничего не вернуть» - промелькнуло в его голове. Но пульс крови верил, верил и не мог успокоиться.
«Мое Эго не должно стоять между нами» - написал он. Руки задрожали, пот пробил его тело. Дыхание сбилось. Ветер за окном усилился, в то время как дождь стал реже. Молодой человек закрыл форточку и вышел на улицу.
В больших лужах отражались лучи фонарей. Он шел, огибая их. Принимая дар небес. Он знал, что если задержится, то заболеет. Что если идти напролом, то будет весь грязный и с мокрыми ногами. С чувствами все так же, все как со стихией. Можно лишь принять ее дары. Беречь себя по мере возможностей.
Его разум стал чистым как воздух вокруг. Кругом было пустынно, лишь редкие автомобилисты нарушали тишину. Он пошел домой, осознавая, что письмо он перепишет. Грозы бывают, бывает и солнце. Но он не спрячется, он встретит новый день с распростертыми объятиями.