Нам по девятнадцать.
Нам весело и легко.
Мы идём по улице, а навстречу бабушка.
-У тебя будет девочка.
Мы смотрим друг на друга, и понимаем, что у Натальи торчит живот...
Мы оцепенели.
Мы же девчонки.
- Ты что, беременная?
-Да.
-От кого? Когда случилось? Ты что?
Нам стыдно, дурно.
-Так вышло, через месяц рожать.
-Отец знает?
-Сказали.
Наталья родила и убежала из роддома, зимой, в халате и тапочках, со страху, от крика ребёнка...
В их доме всегда было тихо, жили они вдвоём с отцом, мать давно умерла, пятнадцать лет назад.
Бил отец её или нет, не наше дело, но не стала Наталья смотреть за дочкой, спит, не встаёт.
-Послеродовое помешательство,-говорили врачи.
Отец верил, что всё пройдёт, просил помощи у почившей жены.
-Тонечка, помоги нашей дочке, Тонечка защити её...
Но крест на могиле жены молчал.
Отец решил, что это микроинсульт, что это не тот диагноз,что ставят врачи, это какая то ошибка...
Но дочь не поднималась ночью к своей Танюшке, а утром совсем её было не добудиться...
Она не понимала, почему так громко плачет её дочь, но кормить, кормила грудью...
Вот так громко, наверно, кричала и плакала её душа...
Бесед отца не хватало.
Дочь умывалась слезами и спрашивала отца,-"почему, почему я не замужем?"
В обед поднимала голову с подушки, смотрела, что стоит на столе и опять отворачивалась и говорила с отцом оттуда, от стены.
К вечеру она поднималась, вся тяжёлая, заплаканная, позже стала и опухать, смотрела на свою дочь, прятала её испачканные рубашечки между печкой и стеной, украдкой ела и накрывшись с головой толстым одеялом лежала,плакала и поднять её, или уговорить встать было сложно.
Тянулись месяцы...
Мы, девчонки, приходили, навещали, но разговаривала Наташа с нами лёжа, отвернувшись к стене.
-Я теперь одиночка, никому не нужна, мужа нет.
-Нам нужна.
-Вас никто не бросил.
Хоть плачь вместе с ней.
Мы не психологи, не смогли объяснить ей, что наверно, есть ещё одинокие девчонки с детьми, мы не знали, есть ли они и где они.
Это была ситуация, наверное, не одной девичьей жизни, и ситуация ни одного отца.
В эту их жизненную ситуацию попали и мы со своей неопытностью и не знанием.
Мы не знали, что им обоим сказать.
Наташа наверно извела своими слезами отца и он отдал её в психбольницу подлечиться...
Хотел ли он вылечить свою дочечку?
Он очень хотел, он искал другой выход, но он, сам муж, без жены, он тоже сирота.
Другого выхода он не нашёл и открыл дочери дорогу в ад, и себе тоже.
Он отправил доченьку на свалку, но он не знал что делать, он не знал.
Он стал дочери судьёй, и ей, и себе, и внучке, позже и палачом.
Он разрушил жизнь дочери, и свою прихватил.
Отдал свою единственную дочечку, которой несколько лет назад радовался и тогда уже понимал, что больше детей у него не будет, жена заболела почти сразу.
Он заменил свою дочку, внучкой, он сделал её своей дочкой.
Внучка плакала себе, он- себе...
После больницы статус Натальи поменялся, она стала психически больная, душевнобольная...
Изменения были в теле, в голове, в её быту...
Теперь она ложилась под одеяло на ночи и дни, и долго там сама с собой разговаривала...
Она не смогла реабилитироваться никогда...
Дозы, больше, меньше, если отец не успевал спрятать таблетки она съедала их все, тогда язык её синел и она хрипела и рычала, как злая волчица, пугая дочку...
От её тела шла вонь, тягучие слюни текли и висели до подола халата, в уголках глаз появлялись белые кислы.
Ей было всё равно, что плакала её дочь, что плакал её отец.
Еду она не помнила и ела сахар ложкой, суп пила и давилась.
Отец зарёкся, что больше никогда не отдаст свою дочку на лечение, никогда не даст ей таблетки, он будет спокоен, он выдержит всё, сможет...
Но дочь проявляла с возрастом новые черты характера.
Сколько их было, поездок в "дурку"?
Их, всё таки, было больше ста.
Вырастил отец внучку, выучил, отправил в город.
А сегодня прочитал, в местной газете аналитическую статью, что семьдесят четыре ребёнка в этом году родили девчонки,без мужей, в его маленьком городке.
У него и плакать сил уже нет, он посмотрел на свою, что-то бормочущую под одеялом дочку, услышал, как потекла через два матраца на пол её моча.
Совсем недавно приезжала внучка, всё перемыла, пересушила, но матрацы сушёные воняют ещё сильнее мокрых, а менять их дочь не разрешает, визжит хуже поросёнка.
Плачет его дочь, под одеялом, теперь о другом.
- Мама, почему ты умерла так рано?