Сутки идёт снег… Идёт, идёт...
Тишина...
Он сыпит манной крупой, шурша на листьях. Выбелил все тропинки. На них вчерашние
лужи — теперь просто грязные кляксы...
Лес, потрясенный приходом зимы, неподвижен и тих. Лишь иногда скрипнет ствол дерева.
Крикнет сорока, но, испугавшись, тут же замолчит...
В небольшом, круглом пруду стынет тихая, чёрная вода. На его середине, светлым пятном,
словно блин на сковороде, первый тонкий ледок.
Водой промытая, старая коряга, проткнув её тёмный глянец, мнит себя скульптурой Генри Мура.
А, чертёжник снег иссекает белыми штрихами и тёмную воду, и смотрящийся в неё безмолвный лес, и корягу...
Осень ещё слабеет, а зима не набрала силы, оттого это медленное единоборство длится и
длится... Но ставки делать поздно — исход предрешён...
Тёмным, безмолвным пятном прошёл одинокий прохожий... За ним, вдогонку, след-в-след,
по грязным, мокрым отпечаткам поспешает слезливая осень… Куда она спешит?! — В зиму...
31 октября 2016