***

я брожу по твоим страницам, своим страницам, стихам в альбомах. память будто бы зло таится. в глазах троится от страха вспомнить, как я был твоим наркоманом, наркопритоном, наркоторговцем, как тебя бесконечно мало как только торкнет, когда забьется.

я боюсь, что она нахлынет, сметет и скрутит, растреплет в клочья тем, как ты произносишь имя, смыкаешь руки и дико хочешь не уйти, а уйдя - вернуться ко мне под утро чужим пропахшим, взятым там, на одной из улиц, где не будут искать пропажи.

я не буду читать те письма, я напьюсь, удалю их нахер, притворяясь, что независим. это плюс, что нет фотографий. это плюс, что их нет, иначе я бы клеил их во всю стену, одержимый тобою мальчик, лишь лелеющий их оттенки.

я хочу обнимать и влипнуть лицом в грудину, дразниться хрипло, быть с тобой в сердцевине лимба, родным, единым, гортанно крикнуть, смять и сдернуть твою люфтганзу, сохранить ее, спрятать ради того, чтоб твой человечий запах был со мной постоянно рядом.

слишком часто полночным часом я зову тебя, мое счастье. я зову тебя - возвращайся.
возвращайся.
возвращайся.