Ну, вот и снежок.
Не хочется никакой философии. Просто красиво, и всё. Холодновато немного, но ведь не нагишом. Уткнул нос в воротник — и дуй себе, куда вздумается. До фонаря уже, в общем, какая погода.
Про душу тоже не тянет. Особенно дома. Слушаю саксофон Бэна Уэбстера. А это романтика. Безотносительно к временам года и возрасту.
—Ну, как ты, — спрашивает по телефону, — ещё не соскучился один?
А некогда.
Я просто устал.
Часа два утеплял и отделывал балкон. И так и эдак.
Каждый штрих совершенствовал до бесконечности.
—Как ты назвала меня недавно — перфекционист?
—Филолух.
Ну да. Почти без разницы.
К тому же, я ночью писал.
Во сне голова старалась.
Вот это маразм!
Где песни, Морфей, твои прежних дней? Милые лица, разбитые вдребезги, но всё ещё влюблённые сердца…
Достукался!
—Расскажешь потом…
—О балконах?
—О жаворонках, которым не спится по ночам!
Нет, не люблю о себе. Ни писать, ни рассказывать. Зачем? Я ничего такого не создал.
Мои герои — это не я.
Не совсем я.
Точнее я — временами.
В сослагательном наклонении — в основном. Чтобы побольше возможностей.
И снег вот сейчас — что он? Под ногами, в душе — без разницы. Очередной шаг от молодости? Нет. Всё это стает когда-то. Забудется. Снег — шаг не в бездну.
Да, Бэни?
Он лишь предвестник весны…
Молчит музыкант.
И только его гениальный саксофон нашёптывает мне на ухо что-то загадочное и милое.