Максим стоял в поле. Солнце то и дело скрывалось за облаками, словно не желало смотреть на происходящее. Ветер дул порывисто, но ровно, с определенными интервалами времени. В этом можно было проследить своего рода музыку: ритм, мелодия, глухой басс. Однако, Максиму сейчас некогда было этим заниматься.
Метрах в пятидесяти стояла заброшенная постройка. Она абсолютно не сочеталась с пейзажом, но имела место быть. Трава мягко гнулась под тяжелыми потоками воздуха, холодные его порывы отчаянно дули в спину, жестоко подталкивая вперед, к своему противнику. Глотая вкусный вечерний воздух, становилось все тяжелее и ненавистнее двигаться вперед. Это можно было сравнить с ранним подъемом с постели. Тебе вроде бы и нужно встать, идти на работу, учебу, школу, но каждая минута, оставленная под теплым одеялом, на мягкой, впившейся в лицо подушке, заставляет цепляться за остатки сна все сильнее.
Так и Максим все сильнее желал развернуться, отпустить. Оставить все обиды позади, обнять своего врага, дружески похлопать его по плечу и уйти вместе в какой-нибудь кабак, наполнить брюхо какой-то хмельной дрянью, попутно обсуждая девушек, своего кретина отчима и придурка за соседним столиком, который натянул носки под въетнамки.
Но так бывает только в глупых книженках, которые так и остаются не дочитанными. Их закрывают на прологе, и бросают гнить на книжной полке, в лучшем случае. Максим был согласен прочесть сотни таких книг, и даже бережно хранить их на верхних полочках, со статусом VIP, регулярно перечитывая, только бы отпустить все это.
Только бы... Но это всего-лишь поле. И книг здесь нет. Только он. Только его враг...