У меня так сильно болит голова. Временами, это становится похожим на какую-то средневековую пытку, в которой нет ничего, кроме бесконечной боли, причиняемой по неизвестной мне причине.
Я говорю тебе об этом, а ты своей нежной рукой проводишь по моей голове и шепчешь "Это мигрень. Всё пройдет".
Твое движение отдается в моей голове страшной болезненной вибрацией.
Я чувствую, как твоя любовь, бесконечным потоком вливается меня. Поток этот, невидимый и легкий, настолько мощен по своей сути, что я боюсь его невероятного напора. Я боюсь твоей любви. Боюсь признаться сам себе, какой я трус.
Как страшно мне менять что-то в своей жизни!
Как страшно впускать в нее кого-то нового, неизвестного, но глубоко любимого!
Эта неизвестность для меня хуже даже моей мигрени, а быть может, мигрень лишь побочный эффект твоей любви.
"Это мигрень. Всё пройдет".
Всё пройдет - говорю я тебе, когда ты шепчешь, что мы не можем существовать друг без друга. Это "пройдет" засело в моей голове и молотом бьет изнутри. Или это все та же мигрень заставляет меня страдать, вновь и вновь возвращая меня к самым жестоким словам, произнесенным мною?
Ты уходишь, и я вижу лишь тьму, которая остается в моей комнате. Кажется, так человек обретает свободу. Но почему же я чувствую, что мне на душу упал огромный валун из причиненной мною боли? И этот валун катится по моей душе, дотрагивается до моего сердца, проходится по всему моему телу и, набирая скорость,бьет меня прямо в голову, вновь перерастая в звенящую и давящую муку.
Боль от мигрени - это лишь слабая боль души.
Наступают дни, недели, месяцы отчаянной борьбы внутри меня, в которой желание быть свободным борется с желанием вновь увидеть тебя и почувствовать, как ты нежно целуешь мой, раскалывающийся напополам, лоб.
Как осознать, что совершаешь ошибку, в момент произнесения ошибочных слов? Как почувствовать, что упускаешь человека, столь родного и любимого, надеясь встретить кого-то в будущем, кто будет любить тебя еще больше? Вопросы не дают мне покоя и все, о чем я мечтаю, это обнять тебя и попросить прощения...
Судьба предоставила мне этот шанс, когда мой самолет, словно раненая птица, стремительно терял высоту. Как странно, но вокруг меня - тишина. Все лишь всхлипывают и прижимают к себе родных и незнакомых людей. И я пишу тебе смс, в надежде, что ты прочитаешь его: "Я ошибся. Прости меня. Я люблю тебя..."
И когда самолет столкнется с землей, и земля поглотит его в пыли, грязи и огне, искорежив металл, и разломав нас на части, я буду надеться, что смогу явиться тебе во сне и сказать лишь одно:
- Ты была права - всё проходит. У меня больше не болит голова...