А я вот хотел бы быть русским крестьянином восемнадцатого, скажем, ну или девятнадцатого века. Но только зимой.
В другие времена года - нуивонах. Мы же все знаем, как тогда данному сословию въобывать приходилось, from dawn till dusk, и никак иначе. Нынешние дети интернета сразу бы ласты склеили, тонкие лапки скрестив на тщедушной грудке, да и мне нелегко б пришлось, чоужтам.
Но зима...зима...
Зацени, браза, урожай собран, запасы на зиму заготовлены, париться ваще не о чем. Хавчика до весны - валом, дел никаких, вот в принципе никаких, озимые под снегом отдыхают, медведи по берлогам лапы сосут, природа в этаком комфортабельном оцепенении, ну и ты тож.
Прикинь, просыпаешься, значицца, утром от критического давления в мочевом. Слезаешь с теплой печки, матюкаясь, натягиваешь лапти, высовываешь нос во двор, а там под голубыми небесами великолепными коврами блестя на солнце...etc. Мороз тут же тебе под рубаху с треском - шасть. И ты такой, поскуливая, конец достаешь и начинаешь вензеля желтые на сугробе белом паряще выписывать. Поссал, воздуха морозного глотнул, грудь волосатую под рубахой почухал, да бегом в избу обратно. На печку взлетел, глаза закрыл, в бороду сам себе лыбишься, а по всем членам в ту же секунду разливается кайф неимоверный от осознания той простой мысли, что до самой весны ( до весны, Карл! ) делать вообще ничего не надо...