Я не согласен с вами, дамы
Ахматовой, Тушновой
Спешит, торопится рука,
И за строкой бежит строка,
И мысль не где-то там витает,
А форму, стройность обретает.
Вот рифма завершает строчку.
Всё, я закончил, ставлю точку.
То был момент стиха творенья,
И родилось стихотворенье.
Не “во грехе”, не “под забором”,
Под благосклонным бога взором
Родилось, вроде бы шутя,
Всегда желанное дитя.