Именно такое небо…
Небо цвета собаки. Серое падальщическое небо. Небо, от которого хочется курить. Курить и плакать. И молиться неизвестным богам. Я сижу дома, хотя за окном который год светит солнце, такое, знаете, сероватое сквозь пыль моего окна, но все же пробивающееся, как пробивается жизнь сквозь землю по весне. И за окном который год солнечные дни сменяются дождливыми, когда хочется спать или читать уже и без того зачитанную до дыр старую книгу о каком-нибудь уютном кусочке земли типа Торонто, штат Огайо, где все идеально и можно бы было жить, если бы не нашествие зомби или какой другой приблуды. И тогда во мне поднимается волна бродяжничества, бездомности, подростки называли бы это тягой куда-нибудь свалить. Но черта с два, я сижу за этим своим пыльным окном и уже который год наблюдаю прилет и улет птиц. Долбаные голуби, они никогда никуда не летят, и этим расслабляют меня. На грани сумасшествия человека посещают именно такие мысли, да. Вот если бы голуби подняли свои жирные серые тела, выстроились бы в ровный косячок и улетели «на юга», тогда и я, честное слово, наичестнейшее профессорское, поднял бы и свою задницу, оторвал ее от стула и свалил куда-нибудь.
У меня есть интернет. О, сколько таких же лентяев я ежедневно наблюдаю там, сколько особей женского пола, желающих куда-нибудь свалить за ваш счет. Тогда я думаю о том, что они правы, и что надо бы свалить и мне, как это делают другие девчонки и пацаны моего возраста. Ужасное движение молодого мяса по земле, очередная весенняя волна. Знаете ли, сезонное такое телодвижение. Они отправятся навстречу ветрам, а найдут их следующей весной на обочине грязной дороги, обкуренных, обдолбанных или пьяных, в весенней или даже рождественской грязи оттепели, с открытыми глазами, мечтательно и неадекватно обращенными к небу. К небу цвета собаки. Их много, всех этих историй. Я расскажу их вам – ведь мне, в сущности, некуда торопится. Их выложили мне люди с глазами цвета темного монитора, их рассказали мне Ночной Дозорный, Похабник, Капитан Крик и многие другие обитатели интернет-ночлежек, именуемых чатами. Чат сатанистов, чат тех, кто не спит, чат желающих стать вампирами. Да-да, сказочка о зубастых вечно живых красавцах в обольстительных черных одеждах настолько живуча. Я думала, что еще в прошлом триместре моего добровольного заключения за пьяным стеклом вампиры выйдут из моды, что Стокер перестанет получать дивиденды со своей тухлой историйки на том свете. Но тропинка вьется, количество желающих не заканчивается, как не погаснут и бой-скаутские костры, возле которых такие историйки принято рассказывать. В черной комнате стоял черный гроб, рядом был черный рояль, и совершенно черный музыкант играл на сияющем серебряном саксофоне… Моя история крутая, но подростком прет и с менее крутых историй. Вечноживой Стокер, миллиардер без права разориться.