«Дело не в дороге, которую мы выбираем;
то, что внутри нас, заставляет нас выбирать дорогу»
«Искусство повествования заключается в том,
чтобы скрывать от слушателей всё, что им хочется знать,
пока вы не изложите своих заветных взглядов
на всевозможные, не относящиеся к делу предметы»
О’ГЕНРИ, «Дороги, которые мы выбираем».
Не надейтесь, что я собрался рассказывать о двух главных бедах России -
дураках и дорогах. Тем более, что и живу-то я в Израиле. Хотя должен сказать вам, что дороги здесь так себе, «фифти – фифти». Я о дорогах судеб человеческих, о которых много писал мой (надеюсь, что и ваш) любимый О’Генри.
Прожив много лет в Эйлате, я привык, что дожди здесь случаются два – три раза в год – не чаще. Причём обычно они весьма непродолжительны. Живём-то мы почти что в Африке! - Пустыня как-никак. И в бытность мою учителем, детишки вылетали во время дождя из класса под дождь, а мы, педагоги - вместе с ними.
Так вот и сегодня, встав, как обычно в 4.00 утра, полюбовавшись в окно на дождь, услышав раскаты грома, сопровождавшие роскошнейшие молнии, я стал, без особой уверенности, собираться на море - Красное. Дождь вроде бы поутих и, приняв это за добрый знак, я выскочил из дома и со скоростью своих (нет, не лошадиных сил, - машина утром отдыхает) золотых лет помчался на встречу неизвестности…
К сожалению, оказалось, что сегодня был не мой день. Вспомнился старый анекдот:
Пошел мужик на охоту. Увидел дикого кабана. Прицелился из двух стволов сразу:
Ба-бах, ба-бах!!! Думает: Попал или не попал? Дым развеялся. Кабан подходит:
– Ну ты мужик и попал...
Так же и я попал. Дождь начал лить как из ведра, укрыться негде. Эйлат – город холмистый, вода бежит сверху реками. Настоящее наводнение. Сами всё увидите на фотках. Но до моря я добрался, вещи - под стол, а сам - в воду. Гром гремит, молнии сверкают, свет вырубился на всей набережной, а я - с разбегу в море.
Нырнул, и в этот момент в небе ударила роскошнейшая молния - вода вокруг меня приобрела голубоватый оттенок!!! Красотища!!!
Из нашей группы «придурков» (так мы сами себя называем) не пришел никто.
Домой возвращался в гору – против течения потоков, под непрекращающимся дождем, по колено в воде. Мимо меня, как корабль, по дороге плывёт Мерседес – такси. Молния на моих глазах ударяет в машину и она вспыхивает!!! Водитель выпрыгнул из машины и бегом от неё. Пламя выше головы, дождь льёт, но машина горит синим пламенем!!! Через какое-то время подъехала полицейская машина, правда, без огнетушителя, ну а следом уж пожарная…
Уффф... Страсти – мордасти.
Когда вернулся домой, получил от половинки по мозгам.
Но понял, что меня ещё любят (хотя было очень больно).
Ну а вы как проверяете чувства своих любимых?
Напишите! Интересно же как-никак.